Para variar, llueve.

Para variar, llueve. Y lo que escribí hasta ahora, se moja de impaciencia.
Hablaba antes de amantes generosos, de lo no prohibido, de la luz y de la verdad…
Llueve y comienzo a tantear entre la nostalgia; choco con la larga herida de la tristeza, sin conseguir codificar el significado del peligro desmayado en las palabras.
Llueve y el universo se ríe de la ternura que guardé. Olvidé conservarla entre las envoltura de pascua que tengo en algún rincón.
Llueve. Huraña, escucho himnos que no entiendo, que abren fronteras que presiento no traspasaré; que acercan heredades a las que nunca perteneceré.
Llueve y no supero mis ganas de recordar aquellos mensajes que destruí sin saber que hoy viviría de ellos; sin retorno en esta búsqueda de alas sin vuelo.
Llueve y pienso que tengo que sacar urgente un turno en el hospital de las almas tristes. No sé si para mí habrá remedio, no sé si tenga cura tanto desconsuelo, no sé qué brebaje puede sanar siglos de nostalgias, no sé cuán avanzado esté mi mal. No creo que puedan verlo con una simple radiografía, es tan sutil y profundo que tampoco será fácil descifrar con una tomografía de almas tristes. Por si acaso, marco el número… Hay tantas almas tristes parece, que me dieron turno para el próximo año… Que cualquier cosa, me dijo la secretaria, vaya por guardia, pero solo en caso de extrema desesperación, que entienda que son muchos los que están en mi situación y ni siquiera se quejan… entonces corto, antes de mandarla a la… Como si ella pudiera saber exactamente en qué situación estoy, como si pudiese calcular fielmente el porcentaje de “desesperación” que tengo que alcanzar para ir a “Guardia”.
¿Por ahí no me enteré y hay algo así como un “tensiómetro de la nostalgia”?

Salgo al jardín para evaporar mi desconcierto. Descubro el arco iris y me convenzo, que también estás buscando airear tu corazón, ahora que ya dejó de llover…