En el país de Alicia Abatilli

Zárpame. Te indago desde la orilla del desvelo. Apresúrate. Hace tiempo que no navego y tengo miedo… Desátame. ¡Hoy renuncio a cualquier amarra!.

Si el verano creyera que es el invierno el que lo llama, se apresuraría a destejer, en las noches, su llegada. La poesía es propia  de los días grises y de la nostalgia que llevan las golondrinas entre sus alas. El poeta no escribe en verano, vive esperando los ocasos. Lo seducen las miradas cargadas de ofrendas y los suspiros colgando de las estrellas. El verano es el encargado de gestar quimeras y de acumular imágenes que llenarán vacíos. El poeta escribe en invierno,  las palabras retoñan con el frío. Copos de versos caen en este tiempo, cuando los suspiros descienden, buscando resguardo, entre las voces del viento resbalando de los árboles. Ahora son las estrellas que se cuelgan de los dedos de quien escribe,  nutriendo el silencio que antecede al primer llanto de la poesía. Fotolibro: "El nacimiento de la Poesía" Córdoba  2009

La palabra rompe la muralla de la apatía tornando silencio en poesía. La sombra acata su destino, doblegándose a la alegría. La palabra deshuesa el drama de lo nunca dicho. Canta y aclama el futuro reverenciando al nuevo día. Se resguarda la noche, también mi vida...

Las palabras se guarecen en el silencio. Es el turno de mis imágenes...

Entre tantas mujeres que pude ser Decidí ser presente. Entre tantas niñas que fui, Elegí la inocente. Una tarde como tantas, Nos miramos frente a frente La mujer añora la niña la niña aún busca que despierte. La mujer reniega de cualquier transformación La niña, desata en lamentos por desilusión. No cumplió la mujer con el mundo abierto Que le prometió Y la niña pregunta: ¿Dónde está el cosmos al viento La flor que destina su cáliz Al suspiro del tiempo? ¿Y qué sucedió con la palabra dicha La dueña del hálito Dormido en el regazo del silencio? ¿Porqué no regresa la noción Impertérrita del amor Oficiado en el primer intervalo?. La mujer responde: “De extrañar se gesta mi vida, Como de horas cada nuevo día.” “De metas sin llegadas Recubro mis fibras Ya no hablo, ya no canto…” “Me preguntas por el amor… Deja que sus exequias Traigan al fin perdón.”

Hoy quiero desgranarme lentamente, cual trigo maduro, esperar que la espiga se doble por su peso para con orgullo exponer al sol la brillante semilla... No resulta fácil en esta época adosada de falsedad descubrirnos tal cual somos, sin tegumentos, sin sombras, sin bosquejos del ser… No le temo al qué dirán, a lo misterioso, a lo dado por la sociedad, a la soledad o al estar conmigo misma. Muchos huyen de la soledad, creo que al hacerlo están huyendo de sí mismos… No se percatan que en esta huida se llevan consigo. Ni siquiera se preguntan de qué huyen, y se acomodan en el sofá del conformismo, de la masificación… La puerilidad ha ganado terreno. Es raro encontrar a alguien preguntarse por el verdadero sentido de la vida, se prefiere la irresponsabilidad de no elegir, seguir la corriente es más fácil… Si tienen dificultad para seguirla, buscan otras formas de escaparse, como las adicciones por ejemplo… hablo de TODAS las formas de adicciones, no sólo las drogas, sino por ejemplo a una

El tiempo del amor Es distinto al del desamor, En uno se reivindica el milagro En el otro el miedo hace estragos. El tiempo del amor es preludio de encuentros El tiempo del desamor es epílogo siniestro. Enamorados somos alegría y encantamiento Desenamorados somos ironía y desaliento. El tiempo del amor nos convierte en rosedal ardiente En tiempos del desamor nos brotan cardales hirientes . En tiempos del amor la vida es nuestra amiga En tiempos del desamor la muerte nos desabriga. En tiempos del amor los vaticinios llueven bonanzas En tiempos del desamor el dolor cuela desesperanza. "Cardo hiriente"