En el país de Alicia Abatilli

Tanto por recibir pero te llenas de frustración y odias hasta hacerte daño. Aborreces al hombre, lo contemplas desde lejos, hablas de hermanos en desgracia, aunque te crees único en el dolor. Si te vieras de otra manera. Tus puños cerrados... ¡Ábrelos!, tus manos como alas, haz lo mismo con tu alma, al menos por un instante, verás que todo cambia, hasta dejarás de concebir sólo calamidades. Serás otro, el que no odia por un rato, el que no se odia, el que se atreve a mirarse al espejo, y le gusta su sonrisa, su nariz no es tan grande,  su pelo luce bien y se ve como entonces, como cuando su madre lo miraba cuando jugaba  y compartían la alegría. Pensarás en tu vida, en lo que has hecho con ella, te pasarás la mano por la cara y querrás sentirte como antes, deseoso de hallar gente que hable del amor, mirarás con otros ojos, dejarás de diluirte en el aire de la confusión, te descubrirás en el umbral de los posibles y con las palmas abiertas, dejarás que el viento se lleve todo aque

De esta manera, dibujada por vos, dejando caer mi sonrisa sobre tus párpados, presumiendo en mi cuello el eterno comienzo y asomada al vértice de tu aliento, decido descansar un tiempo. Creerás que es un sueño, intentarás quitarme como a tu mechón molesto, pero aunque cierres los ojos y no quieras pensarme, no podrás evitar que sea la sombra de tus anhelos, me perderé en ellos y me prodigaré en besos. Hasta que despiertes y desees mojar esta distancia en el río dulce  del encuentro…

  Él, no quería escribir, sólo leer. Mas, entre líneas de otro, surgió un bello poema. No era suyo, pero se dijo que era de Nadie. "¿Por qué no plagiarlo?" Ninguno lo reclamará, es imposible. También podrán borrarlo. Que lo hagan. A Nadie no le importa, ya es olvido. Cuando lo firme con su nombre falso, violando el de su creador, será leído, tal vez, por muchos. Nadie, en cambio, jamás se enterará. Condenará al poema, eternamente, a tener un nombre falso, vergonzantemente espurio, a padecer el hambre de los poemas plagiados que, como a veces los humanos, esconden entre la sombras, su filiación y su origen. “En tiempo de miserias, es mejor ser prohijado” se dirá el poema, aunque sea un impostor quien lo haga. Pero, al mismo tiempo, odiará su destino, y luchará por descubrir la verdad, la luz en la que fue engendrado.      Al poema de Nadie no le importa dónde respirar. Sólo ansía hacerlo, para tener algún signo de realidad,

Primavera, sin memoria de otra primavera, al menos no de una tan falta de flores. Por las calles estremecidas de mi ciudad, resbala el viento.  Los árboles  no muestran sus corazones verdes . El invierno se cuelga de mi ventana y tapa el  cielo. Quizás soy yo la que no quiere verla, quizás aún tengo el alma ovillada en hielo.  Pero las flores no destellan  y no es cuento. ¡Ojalá mañana despierte con la primavera de regreso!

  Vengo a ver que ocurre con la nostalgia. Es muy terca, deja abierta la puerta a los recuerdos que hace tiempo exilié de mí. El viento es cómplice de ella, ambos desempolvan lo que procuro que no tenga regreso, porque luego el sueño es el que no regresa y yo aquí, sin poder responder aún, ni a la nostalgia ni al viento.   Qué de besos hubiera dado de saber que la nostalgia tiene el arte de exigir siempre más, sombras que no terminan de acomodarse, derrotas que no fueron vividas como tales. No me gustan las cenizas, tiendo a eliminarlas  al instante, pero las de la nostalgia   se esparcen  en lugares tan secretos que no puedo hallarlas, y cuando creo que se han ido todos los fantasmas, esta maldita centinela me hace comprender que aquello de lo cual jamás nos hemos resignado, tiende a vestirse de eternidad…