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Sí, voy a moverme hasta el poema.  Sí,  dejaré de ser silencio.

Como una nube

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No es fácil ser canto

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No sé  si una noche es suficiente para perderme entre las formas. Esas que hablan de vida y muerte.  Como siempre canto, aunque no canto, confundo al tiempo con mi voz.  Nadie sabe que soy yo quien se inquieta.  Parezco tan serena, tan sin temblar desde mis orígenes.  Pero miento y les miento. No es fácil fingir ser canto cuando se le teme tanto al viento.

Sueño 3

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Crucé la montaña. Alguien lucía un sombrero con tres pájaros y espejos. Observé que todos regresaban de un viaje largo  Les dije que me esperaran, quería saber de ellos. Creo que fue un sueño, porque apenas me recibió el silencio.

Shhh

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Mejor dejo de encontrarle nombres a lo que pasa.  Todo tiene máscaras. Y envuelve. Como la oscuridad. O el río. 

Madre

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Aún puedo encontrarte entre los vivos,  entre los pétalos de las rosas cuando llueve,  en una palabra que no digo o en la sombra de un poema que no escribo.

Farol sin sombras

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Llueve. El sol se esconde entre los hilos. Gira el sol con mi alegría. Y tu recuerdo gira también, pero en sentido contrario. 

La rosa y su misterio

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To do se convierte en un barco sin amarras. Algo de  nostalgia corre aquí o más allá.  Las horas no reparan en una rosa sin destino, Entre las manos un día,  una vida,   una playa sin recuerdos. Importa la rosa y su misterio

Una nube, el molino.

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Una nube se aferra a la rueda del molino. Intenta girarla. No puede. Otra cosa sería si fuese viento. O lluvia.  Hay días que nunca despiertan. Esos en los que la infancia busca una música o un pájaro que la ayuden a colarse por el tiempo o por un poema.  El mío, el que no llega.

Figuras

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Luz y plomo, no llegan a ser sombras. La tarde llora por la ausencia de alma. Tiembla y ruge. No es fácil despertar y descubrir un vacío en donde alguna vez hubo risas, corazón, manos, puertas y madrugadas eternas. 

De ausencias

Ángel sin alas. Alguien se las quemó hace tiempo. Quedó en la tierra para desmentir a los otros, los que nunca salen del cielo.  A veces lo miro y sé que me comprende.  Él sabe de ausencias y de volar sin tiempos .

Inefable

No siempre puedo escribir y ser fiel a lo que intento expresar. Es como si las palabras se ahuecaran cada vez que intento contar algo muy mío. Algo de imposible, de no dicho tiene el ser. A menos el mío…

Consuelo

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21 de septiembre

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A pesar del dolor, de ese gris que insiste en quedarse, es primavera. Que no falte la posibilidad de encontrar la belleza en este día. Les dejo un abrazo amigos.

Palabras de vacaciones

  Se amontonan las palabras, pero lo hacen para guarecerse de la lluvia. No quieren tener sentido.  Se acercan pero no se tocan.  Se juntan pero no están bien juntas. Son como aquel viajero que la tormenta lo obliga a buscar resguardo, comparten el mismo techo. Nada más. Viene el viento y las convierte en flores.  Tampoco quieren llegar a ser un jardín, extrañan los renglones. No les gusta estar todas apretadas o sufrir la desidia del jardinero de turno. Ayer se reunieron, decidieron regresar a mí.   Descubrieron que en mi silencio están más cómodas.  Comen todos los días y yo no les exijo demasiado.   Sólo que estén por si se me ocurre algún día volver a escribir.   Hasta entonces, descansan.