En el país de Alicia Abatilli

Puede ser que sea Mayo o tal vez Junio.  Tampoco importa, aunque sea Julio. La verdad es que son meses sin  edad. Sé que éste  no lleva ere y es uno de cuatro. El sueño hace que mis ojos caigan pesados. B rasas que arden entre mis párpados,  pero la aurora promete un reino naranja. E so me descansa,  el saber a la luz colgada de una rama. M e aferro a ella, no temo que se rompa. Los árboles me dan confianza. E l rocío baila en el pañuelo celeste de mis lágrimas. Mientras,  el cielo prende una antorcha  en el lugar de las sombras.   

Al margen de todo, de la lluvia, de la ira, de los desacuerdos y de las esperanzas. Al margen del cielo y de la condena, del dolor y de la inocencia. Al margen del misterio, del displacer o de la misma existencia. Al margen de cualquier celada, del más mínimo intento por seguir creyendo. Al margen de los yerros y de los aciertos, de la liberación y de los deseos. Al margen de todos los tiempos, de los alegres, de los tristes, de los vagabundos y de los perpetuos. Al margen de las victorias y de tantas luchas siniestras, de la melancolía y de los descubrimientos. Al margen de mi origen, del significado, de la pasión y de mi propio centro. Al margen de todo, justo ahí... me encuentro.

Febrero, rumor del alba que tiembla en el agua Creí que era la noche la del silencio. Ese silencio de agua quieta o de flor muerta. Pero es otro tipo de silencio. Como el de la selva, esa, la de las sombras. Un grito estalla entre las hojas. La flor despierta, el agua corre  y la selva ya no es sombra, hace sombra.