En el país de Alicia Abatilli

Parece ser una mujer más entre tantas mujeres. Algunos la llaman “abuela”, aunque a ella no le agrada, porque decirle abuela para esos algunos significa lo mismo que decirle vieja, indefensa, sin fuerzas. Para que la llamen así, le sobran nietos. Ante una urgencia, los médicos dicen “¡Pero ya tiene más de 80!”, como si esos 80 significaran el no deseo de pelearla, y por eso se van a la sala del enfermo que tiene menos edad. Eso la enerva y creo que le brinda más fuerza. Después, al rato, regresan y cuando la ven leer o tejer, a pesar de su hemiplejía y su situación, llamada por ellos “crítica”, comienzan a prestarle un poquito más de atención. "Poné mi nombre en la pared”, me pidió la última vez que la internaron, “estoy harta que me llamen paciente octogenaria”. Desde ese momento un cartel grande diciendo “Me llamo IRMA”, adornó la pared sucia y gris de esa clínica más gris que le tocó por suerte y obra de la mal llamada “Obra Social”. Los médicos jóvenes aprenden con pacient

Bebo el verano desde su comienzo. Todo parece latir, hasta el silencio. Y cuando sella el sol su dibujo en la tierra y es intenso, convengo con  enero que es tiempo de andar sin tiempos. Enero quemando la fragilidad que nos dejó el invierno. Saliendo lentamente de nuestros sinuosos miedos. Y al igual que mueven las piedras las raíces del árbol sediento, enero va atravesando mi urgencia de nómada en un mundo quieto.

La mañana se resume en el piar de los pollitos y la gallina esperando que suceda la mañana. Puedo pasar horas observándolos. No se me ocurre un poema de ello, pero algo en sus saltitos me recuerda la manera que tenías de acercarte y hacerte el espantapájaros, esperando que se asustaran los pájaros que robaban nuestro tiempo, esos que despertaban mis versos.

Raúl ama a Carmen. Carmen ama a José. José ama a Eugenia. Eugenia ama a Graciela. Graciela ama a Cualquiera. Cualquiera ama a todos. Así hasta llegar a X quien ama a Y, pero Y no ama a nadie. Fin de la cadena.

Quizás sea enero, o la luna llena que se esconde, pero no encuentro esa ternura, ganas y curiosidad como para arriesgarme a una primera vez. Mejor te marchas buscando alguien que junte lo que tienen con lo que tendrán. Lo mío pasa por lo inevitable, lo tuyo por lo que vendrá.

Una vez me enamoré tanto, tanto, que no supe de mí. Fue cuando más estúpida me sentí. Eso de que mis estados de ánimo dependieran de un hombre, de su presencia, me convirtió en un ser vulnerable, dependiente, tonto. De allí, que veo un amor con las posibilidades de quemarme como aquella vez y no lloro, corro.

Porcelana, tus besos se quiebran y no hago dramas. No se regresa de una taza rota. O  de un fuego que creímos eterno pero se humilló en el silencio.

"¿Están desapareciendo los seguidores de tu blog?  Pues no te preocupes porque seguramente te desaparecerán más jaja, digo no te preocupes porque no es culpa tuya, no es porque no les guste tu blog. Algo es algo ¿No? Lo primero que debes de saber es que se están  eliminando las cuentas que no están activas , de modo que si te hiciste el blog hace 4 años es muy probable que pierdas seguidores, ya que mucha gente que antes te leía con una cuenta es muy probable que ya la haya cambiado, se le haya olvidado la contraseña o simplemente ya no le interesan los blogs. Pero eso no es lo malo, lo peor viene a partir del  11 de Enero  ya que todas las cuentas que no sean de google , es decir mayormente serán de hotmail, twitter o yahoo, quedaran eliminadas.  Es decir, a partir de ese día lo más probable es que  te desaparezcan más seguidores ¿Qué hacemos para que ésto no ocurra?: - La única opción es avisar en tu blog, facebook, twitter... a tus seguidores para que se hagan una cuenta g

Me gustaría poder odiarte, cosa de sacar un poquito tantos recuerdos. Lograr vaciarme de ellos, como ese buzón viejo, que no sabe de cartas. Si te odio, por ahí, es más fácil el día. Por ejemplo, lograr vivir sin andar creyendo que si te olvido, me muero

Me arrodillo a tu lado. Observo tu sueño. Respiras y agradezco. Bendigo tu existencia No me dejes sola, madre. La soledad me habla en secreto. Dice que será muy difícil vivir así, con tanto silencio.

No traje el pan a mi regreso. Olvidé hacerlo. Es que  encontré tirado un libro viejo y me puse a leerlo. Una flor en él. Un mal libro, pero la flor es su esplendor.  ¿Cómo pueden tirar un libro con una flor dentro? Alguien dejó en esas páginas su corazón de rosa seca marcando un lugar en el libro, un mensaje que le hubiera gustado que el autor escribiese, pero por malo, nunca supo hacerlo. Algo así, por ejemplo, "has querido de mí lo único que no supe darte: Olvido"

  Envejezco, las sombras se alejan. Creí que con los años la noche sería más noche. Pero no. Parece resplandecer de alguna manera. Hay una especie de nostalgia que acompaña mi pasos. Me agrada descubrirme caminando hacia el sol. Envejezco, pero soy más amiga del aire. Nací un siete de septiembre, un día como hoy pero hace 54 años Hace tiempo que he vuelto a conversar con las flores. Y que la lluvia se acerca a jugar conmigo. Salto entre la luz y la sombra. Celebro lo que nace. Envejezco, les cuento a los que temen, que es cosa buena Los años permiten. que sea saludable el silencio.  . Los años permiten. que sea saludable el silencio.