En el país de Alicia Abatilli

Tanto por recibir pero te llenas de frustración y odias hasta hacerte daño. Aborreces al hombre, lo contemplas desde lejos, hablas de hermanos en desgracia, aunque te crees único en el dolor. Si te vieras de otra manera. Tus puños cerrados... ¡Ábrelos!, tus manos como alas, haz lo mismo con tu alma, al menos por un instante, verás que todo cambia, hasta dejarás de concebir sólo calamidades. Serás otro, el que no odia por un rato, el que no se odia, el que se atreve a mirarse al espejo, y le gusta su sonrisa, su nariz no es tan grande,  su pelo luce bien y se ve como entonces, como cuando su madre lo miraba cuando jugaba  y compartían la alegría. Pensarás en tu vida, en lo que has hecho con ella, te pasarás la mano por la cara y querrás sentirte como antes, deseoso de hallar gente que hable del amor, mirarás con otros ojos, dejarás de diluirte en el aire de la confusión, te descubrirás en el umbral de los posibles y con las palmas abiertas, dejarás que el viento se lleve todo aque

De esta manera, dibujada por vos, dejando caer mi sonrisa sobre tus párpados, presumiendo en mi cuello el eterno comienzo y asomada al vértice de tu aliento, decido descansar un tiempo. Creerás que es un sueño, intentarás quitarme como a tu mechón molesto, pero aunque cierres los ojos y no quieras pensarme, no podrás evitar que sea la sombra de tus anhelos, me perderé en ellos y me prodigaré en besos. Hasta que despiertes y desees mojar esta distancia en el río dulce  del encuentro…

  Él, no quería escribir, sólo leer. Mas, entre líneas de otro, surgió un bello poema. No era suyo, pero se dijo que era de Nadie. "¿Por qué no plagiarlo?" Ninguno lo reclamará, es imposible. También podrán borrarlo. Que lo hagan. A Nadie no le importa, ya es olvido. Cuando lo firme con su nombre falso, violando el de su creador, será leído, tal vez, por muchos. Nadie, en cambio, jamás se enterará. Condenará al poema, eternamente, a tener un nombre falso, vergonzantemente espurio, a padecer el hambre de los poemas plagiados que, como a veces los humanos, esconden entre la sombras, su filiación y su origen. “En tiempo de miserias, es mejor ser prohijado” se dirá el poema, aunque sea un impostor quien lo haga. Pero, al mismo tiempo, odiará su destino, y luchará por descubrir la verdad, la luz en la que fue engendrado.      Al poema de Nadie no le importa dónde respirar. Sólo ansía hacerlo, para tener algún signo de realidad,

Primavera, sin memoria de otra primavera, al menos no de una tan falta de flores. Por las calles estremecidas de mi ciudad, resbala el viento.  Los árboles  no muestran sus corazones verdes . El invierno se cuelga de mi ventana y tapa el  cielo. Quizás soy yo la que no quiere verla, quizás aún tengo el alma ovillada en hielo.  Pero las flores no destellan  y no es cuento. ¡Ojalá mañana despierte con la primavera de regreso!

  Vengo a ver que ocurre con la nostalgia. Es muy terca, deja abierta la puerta a los recuerdos que hace tiempo exilié de mí. El viento es cómplice de ella, ambos desempolvan lo que procuro que no tenga regreso, porque luego el sueño es el que no regresa y yo aquí, sin poder responder aún, ni a la nostalgia ni al viento.   Qué de besos hubiera dado de saber que la nostalgia tiene el arte de exigir siempre más, sombras que no terminan de acomodarse, derrotas que no fueron vividas como tales. No me gustan las cenizas, tiendo a eliminarlas  al instante, pero las de la nostalgia   se esparcen  en lugares tan secretos que no puedo hallarlas, y cuando creo que se han ido todos los fantasmas, esta maldita centinela me hace comprender que aquello de lo cual jamás nos hemos resignado, tiende a vestirse de eternidad…

Antes que deje de llover y el sol se adueñe de mi insomnio, quiero descubrirte en cada gota, cerrar por un instante la puerta al desamparo, dejar que el presente haga una cruz sobre el olvido y mi frente se apoye en el cristal frío, como queriendo traspasar algún sueño, mientras mis labios besen una flor   como quien besa por primera vez la vida y reconoce en  ella el designio del agua al buscar la tierra virgen. Designio que se cumple en mí, cada vez que te pienso cuando llueve…

  Desde algún lugar, alguien con alma de piedra busca mi palabra de río, eso me inquieta… No quiero llegar a él, temo que me detenga. Esa costumbre de transcurrir por transcurrir, cielo que habla de perdón, vida temblando en la arena,    pasión que escucha detrás de las puertas,  piel que se renueva con el alba y duda que en el aire se quiebra.  ¡Despierta río, despierta! Creo que anoche soñé con agua y piedras...

Este día trae algo de amparo, algo de besos que no se han evaporado, de tinieblas llevándose todo lo vano. Tengo frío...  Pienso en lo que no ha sido.               *** Rozar por un segundo tu entrega dejando que esa llama se  funda a tanta espera y al fin me someta.               *** Me iba a ir. Lejos muy lejos, no te enterarías dónde. No debía importarte. Pero te fuiste antes.  Hasta de mis huidas eras la causa. ¿A quién culparé ahora? Mi vida  te necesitaba de pretexto para seguir siendo.               *** Toda felicidad que se precie debe saber del dolor , debe tener como amiga a la intuición para  divisarlo a la distancia y prevenir a los escasos momentos felices de la vida cuando éste ande acechando.               *** No sé cómo pero tu nombre ya no está, algún pájaro se lo habrá llevado. Lo picoteó y picoteó, lo transformó en canto y te fuiste con él, a compartir secretos. Quizás uno de estos días, el viento, me traiga tu nombre,

El amor, en dulce espera con la ilusión, se pierde entre lo infecundo, temporal que escolta mi alma hasta la tierra de los espejismos,  la de los “había una vez” y los “jamás”... Mientras tanto, el jardín estrena un espantainviernos y una vaquita de San Antonio parece preguntarme:                   ¿Se puede explicar la vida entre los pétalos de una flor? Respondo que sí, una flor puede explicarnos la vida, porque es sustancia que se descubre en un amarillo ardiente, fragilidad que libera sus destellos en aromas, corazón pudoroso que baila al ritmo de la brisa y llueve  en perlas de luz mensajera cada vez que  la miramos…

El ronroneo de las sombras va llamando al sueño a la gran ciudad.  En mi calle, al fondo, veo pasar espectros buscando aquellos deseos que ya no podrán cumplir. Su intangibilidad es poderosa ahora, que quieren y no pueden.