En el país de Alicia Abatilli

Fin de semana, día lluvioso, ideal para ver una película que se estrena esta semana... Me digo: “Bueeeno, voy a ver de qué se trata”, pasa la hora y el protagonista va de un lugar a otro, sin emitir palabra, mira debajo de las mesas, no encuentra nada.Camina quince minutos por un lugar sombrío en silencio. Sin ninguna expresión en el rostro. Fin de la historia. Y me voy del cine con bronca, me hubiera quedado en casa haciendo mis cuadros, disfrutando del silencio, o simplemente mirando "la lluvia caer..." Después salen los “Directores” de estos bodrios nacionales, explicando cómo la hicieron, en qué pensaron al escribirlas (en la nada misma) y cómo llegaron a tal esce na, qué lentes usaron, desde qué ángulo la toma. Pero… ¿y la historia? No importa? Puedes ser un excelente director pero si la historia es mala o no sabes contarla, no esperes los aplausos. No se puede ser carpintero y madera a la vez. Eso es lo que quieren ser los directores de cine hoy, por eso es tan malo

Llorar por llorar, no tiene sentido. Si vamos a llorar que sea con todo el cuerpo, en toda dirección. Por todos los motivos.  Llorar hasta que nuestro llanto se convierta en mar y descubramos a las ballenas saltar en nuestro llanto, pequeñitas. Llorar para salvarnos, de todo, de todos, incluso de nosotros mismos...

Puede ser que sea Mayo o tal vez Junio.  Tampoco importa, aunque sea Julio. La verdad es que son meses sin  edad. Sé que éste  no lleva ere y es uno de cuatro. El sueño hace que mis ojos caigan pesados. B rasas que arden entre mis párpados,  pero la aurora promete un reino naranja. E so me descansa,  el saber a la luz colgada de una rama. M e aferro a ella, no temo que se rompa. Los árboles me dan confianza. E l rocío baila en el pañuelo celeste de mis lágrimas. Mientras,  el cielo prende una antorcha  en el lugar de las sombras.