En el país de Alicia Abatilli

 Hoy todo me molesta. Anda rondando una ternura en espiral. Parece ser una nube enroscándose en los árboles Pero a quien desea envolver es a mí. Me alejo. No quiero saber de ella.  Me convierto en espantaternura.. Avanzo por las horas borrando soles. Vienen a mí llorando los recuerdos más tiernos. Los retuerzo y sigo, no me gusta que me duelan en los huesos.  Mejor sería que las estrellas no me buscasen. Que no me miren. Si se meten conmigo, subiré para darles caza y a ver cómo se las arreglan… Y la tierra… que se quede quieta, que no se mueva,  que se duerma por un rato, como el universo. Hoy todo me molesta,  hasta mi sombra…

No sé si soy tu temblor o eres mi temblor pero al parecer es la misma cosa, piedra cayendo en el lago, círculos que se encuentran, dibujo completo que concebimos los dos en el agua, Somos rumor, presente, amor latiendo, árbol, savia, ramas, tronco, viento. Tan cerca uno del otro que reímos con la misma risa y soñamos el mismo sueño, temblor de agua, círculo perfecto.

Mujer, armonía perfecta, naturaleza y cielo. Susurro de vida naciendo en ternura. Intuición, femineidad, razón y sueños. Mujer encendiendo el alba,  destejiendo las sombras, desatando la lluvia, abriendo caminos, dibujando estrellas cuando me piensas. mujer que ama y duele, orgullosa de ser Mujer...

Aquí estoy ,   explorando cada acto, la vida, piel que ama y desafía lo incongruente, temblor deseando anidar en lo posible. Conociéndome, hablando de ternura, evitando las preguntas, amando la voz de los hombres, cualquier hombre, todas las que me recuerden el pasar del río no importa cuán triste suenen, pero que suenen a río Ceño con una arruga suave, vestigio de un mundo jamás recorrido, ajeno pero familiar. Mirada de alas presas, a veces, otras riendo. Siempre buscando la forma de lo etéreo en las nubes Vestida de viento norte, cálida, indómita.  Renunciando a encontrarle una causa a todo Dejándose llevar por lo simple, sin miedos. Cazadora de palabras raras, impronunciables. Afirmándome en el día, disfrazando lo cotidiano, en esta madurez que llega y detalla con la suavidad de la seda, el paso de lo bueno y lo malo vivido, riñendo entre sí. Bosquejo de mí, contradicción y encuentro. . .  Esta poesía se engalana hoy con la

Aljibe de antaño,  lluvias prodigiosas, amores  abiertos deslizándose entre los sueños como se desliza en ti el agua secreta.                       Tiempo derramándose en días sin ausencia, recuerdos abrevando de la ternura indemne   

No sabía que me habías dejado un mensaje en la arena… No pude llegar a tiempo para leerlo, llegó antes el viento. Me esforcé por recorrer cada salado trazo de espuma  y quise entrar en alguna palabra…  Silencio de mar. La marea alta borra cada letra…  ¡Te descubro tan lejos…!

Mayo viene apretando su agonía.  Me atraviesa su alarido secreto, se entretiene en mi pecho, hasta que la oscuridad no es tal y puede quebrar mi tristeza. Nace como primer grito. Grito, desnudez y lágrimas. Se irá con mi cansancio, abandonará mis huesos Por fin me soltará la mano y me sostendrá el júbilo de vivir mirando cada estrella como si fuese única Volar entre el misterio sin preocuparme por los errores Dejar de huir al fin...  Mi eterna pesadilla. Ser como mayo, hojas que mueren soñando con savia…   Imagen de internet

País de porque sí... Sin causa ni razón. Se viste con serpentinas multicolores y diviniza el día. El olor a tierra mojada juega con el aire… Ríen al unísono. Todo está en su lugar, alegría de campo recién sembrado, flores jamás vistas recuperan su luz, y se desparraman en mi jardín. Los girasoles parecen gozar la dispersión y sonríen cómplices. Los miro y olvido la pobreza.                      El horizonte se ondula, ríe también. Me reinvento, en este país de porque sí, me protejo en él, me uno a la historia, a la de todos, los guerreros de las palabras, enseñando nuevas formas de amar. País de porque sí, inventando un mundo en cada verso…

No está en nosotros vestir a lo cotidiano de luto… Es más fuerte la esperanza, más fuerte la alegría, más fuerte la necesidad de milagros. Cuando otros descubren el llanto, nosotros atrapamos risas en el aire. Conocemos el sabor del fracaso, pero gozamos de lo nuevo, del viento del norte, del relámpago que surge del cielo, ensombrecido por la tormenta. Evitamos a los prófugos de la vida, a los que huelen a tristeza… Nos nacen como a todos, arrugas en el alma, de tanta lágrima obstinada, pero llevamos lleno el saco de los posibles, sabemos ser felices en noches cerradas. En la tierra estéril nos sabemos semillas, porque somos así, optimistas... Tengan ustedes un excelente fin de semana, les dejo a Liniers para que lo comiencen bien:

Ven, deja de andar por el borde de la muerte. El olvido no es para siempre, aunque lo desees. No temas llorar, ni  pedir consuelo cuando sea. Nadie te aseguró que la vida es un lecho de rosas. Sabido es que se llora más de lo que se quiere. Y otras tantas se arrepiente de ello, pero no se renuncia.  Todo te demuestra que es un ir hacia delante, jamás hacia atrás, la mañana, el pájaro, la flor, las nubes, la lluvia, el hombre y el amor. La tristeza evita que veas el despertar del cielo, o la marea abrazando tus ansias, alumbrándote.  Miras indiferente,  sin hacer caso a nada. Tienes la soledad como excusa, te calza cual zapato. A pesar  que tu alma es más grande, no te importa  que deba caminar doliendo dos números menos. Por eso, si te miran atentamente y ven tu sufrimiento, si preguntan por él, si te abrazan y te abres, lograrás descalzar tu alma y caminar como debe ser: ¡Libre!

Anoche hablé con él. Sus palabras eran las adecuadas Su voz, suave pero vacía. Me dijo que me amaba, respondí que lo sabía. Preferí la mentira a la nada, fingí que le creía. Anoche soñé con él. No me hablaba, su voz era un pájaro que en mi cielo se perdía .

C uando la oscuridad viste al tiempo, tenemos por costumbre juntar  las manos. La noche nos cubre con su piel de pantera y habitamos en ella, nos abandonamos. Vamos recolectando sombras, ganas, espacios. Hasta lo intrascendente deja su huella. La soledad explota,  radiante, clara, sin dolor. Debajo de la piel se agita la necesidad de amar También la habitamos, necesidad cubriendo huecos.   Decidimos abordar al deseo, acometerlo, purificarlo Ponerle el cuerpo, haciendo replegar al desasosiego No importa el pasado, el tiempo de ausencia, lo perdido Nos hemos visto mil veces, pero es como si fuese la primera, envueltos en mañanas, habitados de magia, estremecidos...

Ha dejado de ser arroyo esta tristeza mía, se ha convertido en río. Corriente abajo, se aleja Quizás no sea tan malo que así suceda, porque en algún momento, llegará al mar y descargará toda la pena que él lleva, desaguará hasta la última gota de mi tristeza se mecerá luego entre mis sueños, me arropará, con su voz de viento y piedra, le cantará a otro tiempo  tiempo nuevo, mujer de ahora, mujer que  ríe y también se aleja...

Insistiré, no dejaré de pensarte, te buscaré como a una perla en su ostra hasta tocarte, verte, decirte, provocarte. Que todo hable de ti, hasta el dolor absurdo de quedarme horas,  de pie junto a tu imagen  Saltarás de ella, recostarás tu cabeza en mi almohada y harás que  sueñe con rosas de lado a lado de la cama. Dirás algo imposible de oír, creeré que hablas de amor, que tu cuerpo es de aire, no es ese río marrón que huye. Estás muy cerca, como el ulular de la lechuza en las sombras o las sábanas teñidas con amapolas insurgentes. Colmena festiva es tu recuerdo, amor vivificado, lo sigo como quien sigue hechizado el rastro de la única fuente que puede calmar su sed.

No me asustan las sombras, tengo tu nombre escrito en mi piel. Por eso, jamás ando a oscuras, aunque nadie lo descubra. Toda la habitación acompaña mi paso, luz sin distancias Sin que duela este acontecer lento de las madrugadas y la consecución de ellas, de pie, despierta… Si estar enamorada es vivir así, iluminada, no me hiere andar  a tientas o sobresaltada. Abro las manos y de ellas  se derrama el alba...

No es para tanto, se trata de aprender a permanecer juntos un rato. Encontrarle significado al mundo, quedarnos despiertos hasta la noche. Esforzarnos en ser sobrevivientes, mezquinarnos algo de gloria y condenarnos a un sinnúmero de búsquedas, clavando nuestra alegría como insignia de la tarde. Mientras, cargar nuestras miradas en el vino que nos brinda el viñedo de la esperanza  y amanecer en el sueño de poder con todo,  incluso con la constatación eterna del fracaso. 

Me recuesto en tu lectura, allí me quedo, para que me veas Me disfrazo con otras letras. Digo aquello que jamás dije. Aprendo un idioma, el del milagro Hago sitio entre coma y coma Y espero... me visto de horas.  Te hablo de perdón, soledad y sacrificio  Cambias tu mirada cuando me lees Se endulzan los acentos con tu acento. Cuando te detienes en cada verso, es como si pronunciases mi nombre y cuando terminas de leer mi poesía, me haces sentir que todo es como antes, que vencimos lo imposible y regresamos a casa.

Hace tiempo que vengo con lo mismo, Blogger al parecer intenta que los blogs mueran, porque no encuentro la razón para esta estupidez, ahora además de las letras borrosas agregaron números entre sombras, la  mayoría de los blogs que visito tiene esta verificación, si además tienen la moderación de comentarios, no entiendo la razón de tanta cautela, la verdad que no veo estas palabras, así que pido mil disculpas a los propietarios de estos blogs. No entiendo las razones de   esta verificación ,  Blogger pretexta que demostremos no ser robots, como si los que decidimos tener un blog, sabiendo el tremendo esfuerzo humano que implica el mismo, tendríamos algo de máquina...  Con mi problema visual no puedo luchar, los leeré, pero no les podré dejar comentarios, sepan que estarán en mi lista de preferidos, pero no volveré a hacerles comentarios, porque me es imposible hacerlo. La idea es lograr que este mundo de los Blogs no muera, pero esa maldita verificación de los comentarios atenta c

A quién corresponda, le pido perdón… Mas, no aguanto vivir por vivir. Me pesan las alas… He caído en el barro y mis lágrimas se confunden con él. ¿La Creación? no encuentro explicaciones… Tantos colores, tanto aprender el vuelo, para morir al final del día, es todo un desperdicio. Es más fuerte la muerte… La vida es sorda. Apenas juega con nosotros unos segundos y, tras mirarnos, deja de hacerlo de frente… Todo es vacío, todo tiene forma de sepultura.

No le gusta al río desconocer lo que hablan sus aguas ocultas, las que están en el llano. Las de las cataratas son tan charlatanas… ¿Se les habrá escapado algún secreto?? Si es así, las del  llano lo estarán repartiendo, tendrá que declarar la obligación del silencio. Pero hasta las piedras andan de chismes con el viento. A veces al río, le gustaría ser un lago, para no preocuparse por las indiscreciones de las aguas lejanas, las que saben todo de las más altas.

Patitiesa, aturdida, iracunda y molesta,  árbol roído en el centro por tu silencio. Con tu promesa de regreso que golpea como golpea la espera y me llama “tonta” Busco en mí , me pregunto hasta cuándo. A qué llorar lo que jamás fue, a qué mentirme Aquí estoy, con lo poco que queda de todo. No vengas a regalarme una gota de alegría   Escritos al vuelo

Nadie sabe que escribo, mis allegados digo… saben que soy docente, que vivo en barrio Alberdi con mi madre, que me gustan los animales, el río, los caminos, el campo, las plantas y que soy optimista siempre.  Pero que escribo poesías, de eso, no se han enterado. No es algo que declaro, no es por vergüenza, pero es algo tan íntimo que a pesar de este blog, de darlo a conocer a ustedes, de hacerlo público de este modo, quienes me rodean,  no intuyen este país en el que me libero. ¿Es que escondo algo? ¿Me escondo? No lo creo. Quizás sea porque la poesía no tiene un uniforme señalando un oficio, es más sutil. Por eso, cuando alguien, en la calle,  me llama poetisa, no respondo de inmediato a ese llamado, es como si le hablasen a otra. Es difícil que los demás me reconozcan como poeta cuando yo no logro hacerlo… Aquellos que me miran a los ojos, descubren en ellos esa luz que va más allá de ser lo habitual que la sociedad demanda, algo que no saben bien cómo explicarlo y me llaman “a

A los tristes porque sí, a los que no quieren seguir viviendo. A esos suicidas inconclusos. Les pido, por un segundo observen lejos, si pueden el cielo, o en su defecto los rascacielos, algo, una estrella o una luz pequeñita titilando. Se pregunten qué es aquello, si un camino, una pregunta o un encuentro. Que se imaginen cómo será sentir que se ha caído en una cueva de la que jamás podrán salir, no hay manera de ello. Aunque sean espeleólogos, en algún momento, odiarán las sombras y anhelarán esa pequeña luz titilando allá lejos. Ella será su salida y búsqueda de todo, su manera de vida y respuesta final. Si a pesar de todo, persisten en su idea, dejaré de insistir por el momento, al menos hasta que se me ocurra otro ejemplo…  Imagen de internet