En el país de Alicia Abatilli

Este presentimiento mío de saber que me amas aún después del olvido, después del nunca más Este presentimiento mío de encontrarte tan seguro velando por mi regreso, en tu jardín oscuro. Esa tristeza tuya de  creer respirar mi cercanía,  de inventarme en cada paso que se aproxima. Esa tristeza tuya de seguir libando en el pasado, eterna agonía de la que aún no has despertado.   Mi presentimiento y tu tristeza aún no se han encontrado pero ambos sospechan que el deseo dictaminó lo contrario.    http://www.plagium.com/plagiarismchecker.cfm   Código de registro en Safe Creative:   1204011401491 Fecha   01-abr-2012 3:15 UTC

Llamas desde algún lejano, desconocido Apenas rozas mi nombre y estoy contigo Dador supremo del misterio, eternizado amante sin igual, prodigio anhelado, vivo. Quizás eres un sueño, apenas imaginado deslumbras mi alma, manantial de besos. Si para vivir y encontrarte debo nacer de nuevo, he de nacer mil veces hasta que no seas un sueño. I

Entre un amor y otro amor hay un tiempo incierto. Quizás sea el mejor de todos nuestros tiempos, porque descubrimos que estamos bien sin ellos. Pero puede ser miserable, bestial, cruento, depende de lo carcomidos que estemos por dentro. Si el amor anterior, ha sido un "amor polilla", puede ser que nos haya dejado tan vacíos que no podremos prepararnos para el nuevo. Pero algunos amores anteriores son "amores ventanas" por donde se cuela el temblor del amor que aguarda, ese amor que está allí,  amor de horas inexploradas. Sitio web de esta imagen   De cómo vivamos este tiempo entre un amor y otro depende que permanezcamos dormidos o despiertos que seamos témpanos o espíritus dispuestos, que nos olvidemos del mundo o lo rescatemos con un beso.

Hay tanto por decirnos aún... Pero están la lluvia y los gorriones protestando. Un blues  me acribilla de fondo. No digo nada, ni de mí, ni de vos. Ya nos conocemos. Eso creemos. Prefiero el silencio junto al fuego. Finjo ignorarte, concentrarme en lo que estoy leyendo Dices amar los tiempos muertos. No entiendo cómo se pueden amar los tiempos muertos. Pienso que  la lluvia dejará de caer en cualquier momento Recuerdo lo hermoso que te veías con el pelo mojado, hace tiempo, cuando no estabas cansado. Nos amábamos y bajo la lluvia éramos dos niños jugando. Imagen tomada de internet                                                        Fuente: Youtube

Una constante partida, eso es la vida Decirse a uno mismo "no volveré a amar" porque se ha amado hasta el cansancio Pero regresa en el intento. Ama y se quema otra vez Como volverá a quemarse en el olvido. Desandar un camino al que se había prometido                                                         no regresar. Descubrir la diferencia entre lo esperado y lo real. Buscar algo que no está en el otro. Buscarnos. Siempre. Buscarnos. Desembocar en nuestro reflejo. Vacío que nos besa. Sombra que nos abraza y se aleja.

La alegría  salta desde su trampolín diariamente y nos visita, como cada día nos visita la luz, insiste,  nos dice:   Tómame, mírame, mórame.   Despójate de esa infausta ceniza que cubre tu tiempo. Abre tus labios, que escape la tristeza. Sonríe. Escucha la música de tu corazón latiendo, no puedes detenerlo. Es la hora de todos los minutos abiertos, del ocio completo. Eres un niño jugando, acaricia a ese perro que te mira solitario. Tienes deseos de escribir un poema en esa pared gris de tu vecino, más triste que vos, o simplemente dibujar un pájaro volando en ella, déjate ser. Haz que florezcan las veredas, no importa que las señoras te miren frunciendo el ceño. Píntales  a las piedras una nariz de payaso.   Comprende que el mundo no está lejos. No te asombres cuando sientas incendiarse de felicidad tu cuerpo y te preguntes “¿Estaré naciendo?”   Si tienes tiempo mira este cortometraje. A mí me maravilló

Tendidos sobre la hierba    t odo es más dulce,    retumbo de la tierra  latiendo en las venas.                                                                No se iguala a ningún lecho,  es un espléndido nido abierto. El trigo ondula y se quiebra suspirando  Los besos no se pierden en el tiempo,  son mariposas que se divierten con el viento.  Las caricias son semillas encontrando el surco  de dos almas coincidiendo en un sentir profundo. Y si llueve... ¡Ay! Si llueve en el campo, a los amantes se les enraman los besos,  multiplican su amor, la vida les florece,  se saben únicos en el temblor de amor naciente.

Ni una palabra, un párrafo, un verso. Eres parte de mí, no sales de mí. Por eso no escribo para vos. Hacerlo, sería sacarte fuera, exiliarte de mí,  " desaliciarte" Me abrazas en cada adjetivo. Me inquietas en los sustantivos. No soy dueña de lo que escribo. Grita tu ser en cada oración. Todas las voces que oculto, son voces que usurpas, para doblarme a tu instinto. No escribo para vos, escribo por vos. Alaridos de vos mismo, se convierten en mis poesías. Cierro el puño, no quiero seguir escribiendo, pero tu recuerdo abre mi mano. Cierro mis ojos, no quiero mirarte, pero la oscuridad te acerca hasta quemarme. Todos lo que escribo es navegado por vos. Es mejor que ya no me resista, quizás así,   en alguna poesía, me encuentre sola, escribiendo algo que me interese a mí… 

Me pierdo en sus vuelos como me pierdo en los míos. Pero hoy no los ví, hoy no volaron para mí. Y es tan difícil seguir viviendo… No concibo este mirar lejos y no verlos. Me puede tanto silencio. Hasta las nubes que adivino tienen forma de alas cayendo ¿ Y qué decir del cielo? Parece morir en un paisaje gris "Día y noche" Escher como gris es este país sin pájaros dibujando mi Universo. 

Tanta libertad para entregar y una ternura infinita que se marcha con el viento. Todas son puertas abiertas, todas, pero nadie espera al cruzarlas. Las cierro una a una, acepto este frío de sombras nacidas al nombrarte. Dejo fuera los disfraces, mi enojo, los regalos que tenía para darte. Bebo el vino que había servido, ya sabe a ausencia. Como sabe a ausencia el pan recién horneado. Lástima, el alba siempre gusta de las fiestas Pero esta vez es mejor que nos encerremos las dos, antes que sea de día y nos tome por sorpresa la vergüenza. 

 Llueve en marzo. Soledad en el campo. Esa soledad que se divierte al colgarse y crujir en todos los rincones que sabemos desocupados.  Los cipreses luchan con el viento, se doblan, se abofetean entre ellos, tiemblan y se hacen trizas entre las nubes. Tan altos son.  Sé que en algún momento caerá alguno y si cae uno, caen todos, porque están tan juntos, como están las penas pequeñitas, esas que se abrazan unas a otras, cosa de hacerse fuertes para no desaparecer. Pero no. No ceden, luchan, se aferran a la tierra, figuras delgadas, oscuras.  En su dolor parecen majestuosos, no piden ayuda. Es conocido el orgullo de los cipreses, prefieren morir sin que nadie lo note, aunque sus raíces vibren pidiendo desprenderse de una vez.  Los cipreses. Van Gogh Los cipreses no gritan, dejan que el viento tape ese grito y los aniquile. A veces, cuando hablan de fantasmas pienso en los cipreses.  Algo tienen que no me consuela verlos, algo distinto a todos los árboles.  Ellos no

¡Vamos! ¡Vamos! Juguemos a ser luces Que las sombras se pierdan en la esquina del llanto. Hablemos de otros tiempos. De ese querer ser de la flor, ese pensarse cierta antes de ser pimpollo. Como el viento, se cree cierto siendo suspiro. O la palabra nacida antes de ser pronunciada. No importa el cuándo, importa el cómo, importa el milagro abriéndose en el cielo del amor viviendo más allá del final.

Se puede dibujar el dolor más grande entre los versos, pero no deja de ser ese dolor, inmenso por ello. Y como aquel que necesita tomarse un trago para decir su gran verdad, el poeta hace uso de su arma para gritarla de la mejor manera que sabe. Según dicen algunos,  muchas de mis poesías son “encriptadas”,  quizás sea una manera defensiva de vestir a la angustia, ese paradójico instinto de preservar el alma.  Leer poesía produce alivio. Cuando es poesía, alivia, no cansa, es viento ágil acompañando vivencias, es como si de pronto tuviésemos toda la vida del poeta en una rueda, girando en la oscuridad, cuando leemos una poesía suya, un haz de luz cae sobre una parte de su vida y nos permite verla, padecerla, adelantarnos a la próxima o disfrutarla plácidamente. Mientras el poeta nos siga entregando su poesía, el telón jamás caerá. Esa extraña manera de identificarnos con él, comprenderlo, soplar vientos favorables para que se le acerque la inspiración, jugar con el poeta e ilu

Esta distancia, no es distancia, es más que eso, pero menos que la ausencia, es quien me ayuda a convivir con la certeza de que no alcanzaremos la plena presencia . Por eso intento cubrirte con ella, para que no creas que nunca seré para que me pienses y esperes, aunque los dos sabemos que jamás llegaré. Y si estoy feliz, eres parte de ello. Si me entristezco, también. No te falto nunca, aunque no me tienes Te enseño todo de mí, para que me sueñes Lo que mis ojos ven, eso ves. Lo que mis pies recorren, eso recorres. Si escribo es para que me leas. Si leo es para que me oigas. Si amo es para que me ames Todo te enseño de mí, para acompañarte. Si uno de estos días no sé qué enseñarte,  me iré de aquí, sin avisarte.

Sabrás que te escribo, cuando los cipreses te hablen. Aún no los has escuchado, no aprendes, no sabes. Veo a las nubes hablar con el aire, como mis palabras abrirse en el cielo, apartando el olvido, avanzando entre los escombros indóciles de lo negado. Aprovecho la última brisa de verano para que se enrede esta carta en el lugar que reposa tu nostalgia, como al descuido la descubras y sin querer la abras. No sé si me recordarás, mi nombre quizás te sea conocido, como se reconoce el sabor de una naranja en cada naranja, pero nada más, algo familiar, oscilando en alguna  hora que ya no es la nuestra. No puedes imaginar cuánto tiemblo al escribirte, al ensanchar mi memoria. ¿Aún vives en el campo, en esa casa con un patio inmenso, un molino -hogar de horneros-, una huerta que cuidas con tanto esmero, unas cuantas gallinas, una laguna en la que juega la vida y sus reflejos, una mujer y los niños insistiendo en despintar tu tiempo?  No te gusta el sol cayendo, nunca te gustó, te

Esta luna de marzo que llega y no se va. Tan cerca,  gigantesca luciérnaga, halo de plata que ahonda la ausencia.  Se presenta como un ángel, alguien que trae consuelo, pero desnuda de manera implacable el lugar exacto en donde se esconde el silencio , mordaz, maligno, oscuro testigo de unos besos que nunca serán. Y rechazo su luz, por eso la abrazo, para taparla o negarla, para cubrir esta soledad tan próxima.   Quizás la abrazo, porque al confundirnos, creemos vencer a las sombras, esas innegables, que ni el alba puede  acallar. Ambas lloramos, la luna y yo. Sus lágrimas son más dulces que las mías, tienen sabor a prado en flor, las mías son dagas hiriendo la noche.  Su dulzura y mi dolor son la misma cosa ahora. Las dos buscamos no perdernos en el olvido, ser signo, destino, que nos nombren unos labios, a ella los del cielo, a mí  los del misterio.

Es muy tarde para hablar del alba y temprano para llamarnos noche, igual llegaré hasta tus lágrimas, para pedirte que te abras, que me recibas sin reproches. Que me sostengas en lo eterno y te descubras un hombre nuevo. No es mi palabra la que te obsesiona es el silencio que sangra en cada hora esa hora que bautiza tu herida y golpea tu frente tanta demora. Pero mírame, mírame desde el siempre, llévame contigo, yo te llevo desde el sin olvido. Y crezco en un mar que se estira. Desde allí te miro.   Ese mar que sin conocernos, nos ha unido. Mar de versos, cristalino refugio en el que vivimos esperando coincidir en el tiempo y en la misma orilla convertirnos en Verbo.  

Sombras que pasan sin que las vean. Limitados por el tiempo o la indiferencia Limitados en sus fuerzas y la indigencia. Todos sufriendo lo mismo: La ausencia. Todos esperando el final de su existencia. Dejando en alguna parte olvidada su libertad No quieren darse cuenta, es mejor quizás. Lloran sin lágrímas para no asustar a los demás. Sin preguntarse nada, no hay necesidad. Y el bastón, la silla de ruedas y la televisión, forman parte de un escenario sin ilusión. Visitas espaciadas. Ternura sin devolución. Y quedan sin hablar, sin reconocer, sin ser. Llegan los piadosos, rezan, se abruman, desaparecen Vienen los terapeutas, cantan, festejan, disfrazan. La tristeza es la única que se acerca y los abraza. Antes sus padres tenían un lugar, el de su amor. Eran cuidados, eran respetados y venerados. Tenían nietos que venían a sus brazos para ser consolados, los abuelos no eran material de descarte. Eran escuchados. Del hogar que ellos mismos forjar