EN EL PAIS DE ALICIA MARIA.

Mandato de hada

Dejen de replegarse,

de ser sigilosos.

Salgan a los campos,
liberen a los pájaros,
caminen descalzos.

Díganse “tengo suerte de haber nacido”

¡Intimen con la vida!

Derriben de las plazas,

los grotescos bloques de cemento,

planten naranjos, durazneros y ciruelos .

Que sus veredas sean jardines.

Que la miseria quede tras las rejas.

Recorran sin temor los viejos sueños.
¡Hagan florecer un tiempo nuevo!

"Sofía, hada de las flores"

Córdoba

Rocío del alma

"Pureza, rocío del alma,

que transparenta las sombras

en las que voy descubriendo huellas

de la mujer que alguna vez fui."

Fotografía: Diciembre y mi agapanto florecido.

Córdoba

2009

Amor sonámbulo

Este amor sonámbulo,
emerge cuando la flor se tiende
entre la seda de la noche
y el suspiro de un poema
no enunciado.

El poeta y las estaciones

Si el verano creyera que es el invierno el que lo llama, se apresuraría a destejer, en las noches, su llegada.

La poesía es propia de los días grises y de la nostalgia que llevan las golondrinas entre sus alas.

El poeta no escribe en verano, vive esperando los ocasos. Lo seducen las miradas cargadas de ofrendas y los suspiros colgando de las estrellas.

El verano es el encargado de gestar quimeras y de acumular imágenes que llenarán vacíos.

El poeta escribe en invierno, las palabras retoñan con el frío.

Copos de versos caen en este tiempo, cuando los suspiros descienden, buscando resguardo, entre las voces del viento resbalando de los árboles.

Ahora son las estrellas que se cuelgan de los dedos de quien escribe, nutriendo el silencio que antecede al primer llanto de la poesía.

Fotolibro: "El nacimiento de la Poesía"

Córdoba

2009

Que el viento hable

Quizás del espanto eclosione la belleza por petición del desconsuelo,
porque llegaremos al límite de lo terrible
y lograremos aprender de aquello que ya no nos hiere.
Cuando el sollozo enmudezca en nuestras gargantas
y descubramos que la lealtad de la palabra
puede ayudarnos a degustar del nuevo día,
correremos con la costumbre vieja de abrazar la tarde
y permanecer esperando que el viento nos hable de otros corazones
que buscan la misma patria o el mismo espacio.
Recién ahí recordaremos que alguna vez también quisimos ser pájaros
y extendernos en nuestros vuelos hasta llegar a la intimidad de la primavera,
hasta rastrear el pasado para jugar con las lunas de Júpiter
y dejarnos atrapar por el cosmos cuando éste abre su ventana
para que podamos escuchar su violines.
Permitiremos que por la misma ventana se escape la desesperanza,
que se lleve con ella los anhelos muertos y los abandonos viejos.

Vamos a enaltecer al presente,

autorizando a las lágrimas liberar recuerdos
para que dejemos de amar más lo que vendrá que lo que ya es,
que al fin de cuentas es lo único que está en alguna parte,
como está el silencio pero nadie sabe bien dónde nace ...

Puerto de Paraná
Entre Ríos

Espera descalza

Desde el alba se transparenta
la sinfonía del silencio en celo
y despierta el vacío de la ternura
que alguna vez fue miel en la flor
de tus ojos, hoy vestidos de miedo.

Hay un "te quiero"

rompiendo las cenizas de la espera

que se descalza

y me camina

De la razón de ser

Escribir poemas, escribir poemas

o no escribirlos y desfallecer,

mientras tanto,

buscar un argumento para celebrar la idea

que promete algo más.

Ser crédula hasta el hartazgo

y convencerme que la bondad ES.

Oler a tierra cortejándose con la lluvia.

Despojarme de este ropaje de fiesta vil.

Dejarme alcanzar por la dirección de las nubes,

sin orden, pero indagando, siempre indagando

la razón de ser...

Despedida

La risa del que se marcha
truena en los rincones del silencio.
Ahí descubrimos que somos colibríes
temblando ante los relámpagos del recuerdo.

Noches y días cayendo sin doler siquiera,
sin que me enlacen con fuerza las horas
y pretenda desechar esta mudez de piedra.
Como de piedra es mi vida y no duele.
¿Qué puede dolerle a una estatua?