Vestida de otoño

Me puse el mejor traje de otoño, lluvia y ocre vida.

Entre mis brazos, llevaba sueños que temían al invierno.

Y así, vi, vimos, amé, nos amamos y nos dejamos nacer en besos.

Un mundo de encuentros acalló al miedo.

La calle se despejó de culpas y dejó que la cubran  las hojas del nosotros.

No quise mirar más allá, acepté su promesa de futuro compartido.

De cielo claro, estrellado de milagros y suspiros que se convierten en versos.

Temí acostumbrarme al vacío y a la sed de otra piel.

Florecer de luz las sombras

Me hace falta...

¡Despierta!

¡Despierta!

¡Maravíllame!

¡Deslúmbrame!
No me he ido. Deseaba que volvieras,

que lamieras mi hastío y despejaras las sombras.

La lluvia hace brotar los misterios en la tarde.

Absorta,  me descubro polen, trigo, campo.

Por las grietas de la tierra escapan la duda y el cansancio.

Los naranjos sin frutos hablan de azahares y entrega.

Ansias del viento en mi cara, brazos enlazando delirios.

Balada que es néctar fresco sobre mi piel de luna.

Me sé amada. Soy pétalo sin esperas.

Hoy… hoy no le temo a nada.

  

Has borrado el otoño y comienzo a extrañarlo

 Has borrado el otoño y comienzo a extrañarlo.

Porque vienes con flores despertando el aire y me convences que ya es septiembre.

Llenas de ruido la casa, se escapan los miedos.

Abril se intimida con tu promesa de hojas verdes y como aún creo en los milagros, prefiero dejarte hacer…

Pero mi único árbol, ese amigo, el que jamás me ha mentido, golpea mi ventana con sus ramas desnudas, me recuerda otras primaveras inventadas, esas que murieron al llegar julio.

Porque quizás, si dudas de algo,  no sea bueno que me inventes primaveras, amor.

Después, cuando el invierno llegue, así, brutalmente, no sabré qué hacer con el frío y el silencio aullando sobre tus huellas.

¿Dónde nació el olvido?

¿Dónde nació el olvido?

¿Qué lugar de la memoria quedó vacío?

Un espacio sin regreso sabe del oscuro silencio.

Quizás sea mejor así, era inevitable despoblarme de sus besos.

Cada tanto en este desnudo cielo una nube alada dibuja un nombre que no leo.

Mientras, un ángel encierra una nube en el corral de las nubes de otro tiempo.

Aunque nada veo, tiemblo…

¿Será cosa de la memoria que no entiende de huecos?

Soy más yo cuando me atrevo y escribo,

Soy más yo cuando me atrevo y escribo,

Aunque quienes me conocen dicen que no soy la misma.

Que sonriente cabalgo el día y por todo paso sin sombras.

Pero en mis letras los colores se vuelven niebla y al leerme no saben a quién leen, porque en nada me adivinan

Si se acercan a mis versos y me leen de soslayo, me descubrirán mirándolos de frente, con las manos abiertas esperando a la lluvia que se acuerde de mi última siembra.

Simpleza y acto, tierra y cielo es lo que ofrezco. 

Amigos, disculpen mi ausencia.

Es algo pasajero, como les dije alguna vez, jamás cerraré este blog, esencialmente por sus comentarios, por respeto a cada palabra que me han regalado.
No tengo internet en casa, ustedes dirán, "puede ir a un ciber", sucede que por mi situación familiar es complicado hacerlo, hoy sólo entré para explicarles el motivo de mi ausencia y dejarles la tranquilidad que estoy bien.
Uno va haciendo amigos verdaderos por este medio, lo compruebo día a día, lo que explica el  no necesitar vernos a diario para sentirnos así.
Regresaré en cuanto pueda conectar internet en mi hogar otra vez, mientras, deseo que sepan que sigo pensando en ustedes.
Como no puedo ver el tema de los comentarios, para que ustedes puedan hacerlo quito la verificación de los mismos, pero debo agregar la odiosa verificación, esas molestas palabras borrosas, que sólo las ven los que las crearon y quienes se esfuerzan y buscan una lupa...
Cuidense mucho. Hasta muy pronto.
Los abrazo.
                                             Alicia

                                

Otoño

Creo que el otoño nos habla de lo que tuvimos,

Esas que olvidamos, silenciosas,  pero no perdidas.

El viento confirma  esa búsqueda de huerto sin labrar, pensamientos que juegan con el misterio.

El otoño es el umbral de todo, de lo que fue y su desnudez.

Alegría que nos llevó lejos, musgo de los años que se hacen verbo.

Es cuando corroboramos que los árboles no lloran al perder sus hojas, sueñan con las próximas. 

Hasta el río sueña con otro ritmo entre las piedras, uno que habla de orillas sin conquistar.
Pero lo que no tiene el otoño es sentido de ausencia, aunque todos hablen de ella.

Todo él tiembla esperando que se cumpla un juramento, ese que la vida le hizo allá en lo eterno,  que aunque todo parezca ocre y luego gris,  está dormido el verde en su lecho de madreselvas.

Poesía

Viene de cualquier parte, como el viento.

A su paso deja aroma a sol y menta

No todos pueden verla, para eso, hay que saber soñar.

Es tímida.  Si le hablas, prefiere que no la nombres.

Si tienes suerte, cantará. Su canto será un ruego,

será verso que se hospeda en cada gesto,

será pensamiento que no podrás dejar de pensar.

Cuando se va, sientes que jamás estuviste tan solo,

se desgrana tu cuerpo en su recuerdo,

te haces campana y buscas su eco

pero ni el aliento la retiene

y te descubres hueco…

Corazón y misterio

Aquí está, corazón y misterio,

pájaro de plata que traspasa la miseria

y se sosiega en un cielo de nubes que son sus alas.

Es día de gozo que conmueve el tiempo.

Cantos que hablan de primaveras  iluminadas.

Alguien se acerca,  decreta la muerte de la hipocresía.

Temerosos, los perversos, siembran a sus pies serpientes,

pero su voz se  alza al instante, mira más allá de la niebla,

y deja al desnudo, como los árboles en invierno,

todo el mal que anda suelto…

Tu voz y el río.

Voy pensándote por este río que crece en ausencia.

Nadie habla de soles saliendo por otro lado.

Ni veo corazones dibujados en la humedad de la ventana.

En el espejo, mi imagen se pasea lentamente entre el silencio.

Paisaje que es ceniza cuando quiero coronarlo de recuerdos.

Como tus caricias, espuma que deja de serlo cuando mis manos alejan las garzas de sus latidos.

Unos juncos crecen resistiendo a lo sombrío, como resiste tu voz enganchada al viento, abrazada a los sauces, flotando en el río del que te hablo, como seda cubriendo el frío de mi memoria.

Sembradío

Busco una sílaba, un acento, un nombre,

algo que rime con soles y latido.

Que al imaginarlo se haga presencia

y no tenga necesidad de ser oído.

Pero el pensamiento es veloz.

Más que este paisaje de olvido.

más que el primer soplo de otoño,

o la pena de una lágrima que no ha caído.

Quizás no necesito grafía, ni letras, ni nombre,

sólo el viento hablando de mi sembradío,

ese que creí muerto, pero hoy descubro vivo.

Alguien camina a mi lado

No es paranoia,  alcanzo a verlo.

Quizás sea el reflejo del olvido sobre el cristal de mi memoria.

Pero su presencia es dulce, sin odios, tangible, vivo.

La ciudad me recibe imprecisa. Reviso la calle para ver si me sigue.

Y sí, a los manotazos, entre la gente que no lo ve, febril, casi suicida.

Se niega a decir su nombre.
Aunque lleva un traje antiguo, no es el pasado, porque nada sé de él.

Polaris. Fotos del mundo

Tiene que ver con algún puerto.

Con fuego en el que soy volcán.

Con un árbol que no ha muerto, sus raíces sedientas son mi red. Y entre sus ramas, una luna dormida me espera, con un sueño de río silbándome.

Mujer que no es amada

Una mujer que no es amada,
tiene la violencia de su piel sin patria.

El andar sin rumbo de sus pasos.

Pueblo que nadie conoce.

Caricias que no marcan camino.

Una mujer que no es amada,

es una fábula que no deja enseñanza,

campo infértil, crisálida no liberada.

Suspiros sin dueño, años sin besos,  
ruidos llenando una casa deshabitada.

amarguedon.blogspot.com.es

Ella...

No te sorprendas si despiertas...

Suspiro que no llega a descubrir la sombra de quien sabe que es su dueño pero se aleja.

Melancolía y niebla

No puede ser de otra manera, las luces  se ocultan entre las piedras, como buscando consuelo para la ausencia.

De pronto, me descubro río que hacia ti viaja y son de agua todos mis sueños.

Por eso, no te sorprendas si despiertas y descubres que te llevo... corriente arriba. 

http://amarguedon.blogspot.com.es/

Ven, sin titubear, ven

No he dormido...

No he dormido, por eso todo me parece tarde, hasta para andar descalza por el jardín que baila con el viento que limpia las hojas que mi insomnio dejó.

Tarde para permitir que la tierra me entregue su necesidad de lluvia.
Tarde para aceptar que los pájaros se bañan en mi fuente y disfrutarlos.

Perfumo mis cabellos con jazmín del tiempo quizás así,  algo me parezca  temprano.

Este catorce de febrero, enciendo una rosa...

Enciendo una rosa este catorce de febrero.

Para todos los que no creemos en este día y nos llaman los aguafiestas, los desenamorados.

Como si un día solo puede inmovilizar al tiempo.

Escaparates llenos de frases cursis, existencia fatua de un amor de góndola.

Flores viejas que no se vendieron en carnaval.

Heridas que se maquillan por 24 horas.

Viento sin rumbo confundido entre besos sin cauce.

 La invisibilidad de lo eterno, quemando sobre una arena que no deja huellas de este día, consumido ya. Recojo una rosa que se marchitó antes de tiempo, pero que aprovecho a encenderla  para nosotros, los incrédulos, o los muy crédulos, los que lastimamos nuestros pies desnudos por caminar entre tanta soledad amante… 

Todos los días, sin catorce de febrero que nos pongan límite a este escurrir libre de nuestras almas, sintiéndonos largamente acariciados por un sol que habla de un amor de ahora, que no sabe de ayer, de mañana o luego.
Amor de fuego, de rosas encendidas, fuera del tiempo.