La poesía vive
La poesía vive en una flor que aún perfuma en el recuerdo,
en la paloma huérfana que busca cobijo en el limonero,
en el griterío de los niños en recreo,
en tus manos convirtiendo en jardín tanto desierto,
en las alas de lo eterno,
en la lluvia reposando en el alma del invierno,
en la nube que dibuja un sueño,
en el grito del hombre y en su infierno,
en el temblor de la mariposa naciendo,
en tu música habitando todos los silencios,
en el lugar desde el que me miro y trasciendo.
Comentarios
y más cuando cierras tus ojos
Besos, amiga querida
Cariños
"...en el grito del hombre, y su infierno..."
Buena composiciòn.
Un abrazo.
Un abrazo.
Besos Ali!
Vive en ti, por que vos sois fuente
creadora de poesía.
Abrazo sincero
M. Ángel
Hermosoooo!!!! En realidad....creo que la vida es POESÍA, no??
Beso!!
Saludos cordiales.
un abrazo
Y te diría: "No es escritor/a quien domina el lenguaje, sino quien es capaz de dejar que el lenguaje hable de él".
Un abrazo,
Luis.
tan hermosa como tu limonero,
tus palabras vuelan cruzando los mares haciendo crecer
mi admiración.
Muchos besos
como siempre, el placer es encontrarse con gente que ha decidido hacer de su vida poesía
saludos afectuosos
jonessy