Poesía que no fue
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Noviembre
Manos que no cobijan golondrinas un suspiro humedeciendo olvidos y la nada escondida en un nunca. Hace tiempo que las mariposas insisten en jugar con tu sombra. Algo de este noviembre me habla de aventuras y de eternidad despertando con el alba.
Comentarios
Tú eres la poesía Alicia, aun cuando callas.
Muchos besitos, para que repartas, ok?
p.d. oye, que lindo comentario el de ayer...¡Gracias!
huidas enredadas,
posesiones pensadas,
en ideas erradas,
si la rima no se enlaza,
la poesía pasa,
camino hacia otra casa...
el dispensador
Un abrazo andino.
Un abrazo
Salud.
Y Más Si Se Es Poeta y Soñador.
¡Rondar Ventanas y Encontrar un Nido
Es Cosa De los Versos En Redor,
Que A Veces Se Me Caen En un Descuido.
Otras Veces Capto Pensamientos,
Ideas y Aún, Muy Puros Sentimientos
Y Los Amparo y Cubro Con Mis Alas
En Espera del Día y Su Calor...
Tu Los Sueñas y Me los Regalas
Y Te Los Torno En Canto Seductor,
Rimando Por Las Buenas o Las Malas,
Que Para Eso Soy Tu Payador...
Vés, La Ternura no SE VÁ Con el Sueño.
Que Todo Lo Soñado Vuelve Siempre a Su Dueño...
Felices Sueños y SONRÍE.
Sí, Alicia, sí lo leíste pero no lo entendiste porque el sueño posee un lenguaje atropellado.
Se asemeja a pequeños potros que juegan para adiestrar sus letras y ponerlas una a una entre la que debe antecederle y la siguiente.
Volverán.
Un fuerte abrazo, querida Alicia.
Un abrazo en la noche.
Besos