Hay verdades...

Hay verdades que no se buscan. Llegan.

Nos hacen mezquinos.

Nace la culpa de ser analfabetos al lenguaje de lo que vendrá. Negarlo es más fácil. 

Luego, cuando estas verdades estallan, nos quebramos. 

Con el tiempo,  comenzamos a recorrerlas, dejamos que su espinas sangren nuestro dolor.
El afirmar que no están ya no forma parte de nuestra salvación.

Antes de dormir,  nos llega el rumor de sueños quemándose irremediablemente. Flamas azules, como azules eran los sueños, muestra este fuego que poco a poco deja de  quemar.

Quizás sea el morbo que justo al final, cuando todo es ceniza, buscamos tomar con nuestras manos lo que ya no es.
De algún lugar, surge un verso, habla de la dulzura de aquello que se resiste a ser olvido  pero huye con el primer suspiro.