Miércoles

Va girando el día, remolcando las horas con paso cansino.
El presente se hace sustancia en el aliento tangible de la noche.

Hay un jardín que sueña con la lluvia muriendo en la quietud del antes y el después cayendo con la suavidad de palomas besándose.
Hay un jardín que dibuja con trazos indelebles las estaciones del ayer pero se pierde en el canto que reverdece en el mañana
y se impacienta en su marcha loca, la memoria.

Todo es al mismo tiempo, se confunde el inventario de lo que fue con lo que jamás será.
Lo fugaz y lo eterno conspirando con los sueños.

Sólo queda la poesía  cantando en mi limonero como estandarte de lo posible.