A mi madre

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Noviembre

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Manos que no cobijan golondrinas un suspiro humedeciendo olvidos y la nada escondida en un nunca. Hace tiempo que las mariposas insisten en jugar con tu sombra.  Algo de este noviembre me habla de aventuras y de eternidad despertando con el alba. 
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Pájaros

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Pájaros,  pájaros, pájaros  golpean sus alas en tu recuerdo.  Lo lavan, escurriendo  olvidos. Las palabras,  enojos y odio se marcharon hace tiempo.  Al final he comprendido,  que  todo es cuestión de vuelos.
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Tu voz y mis hortensias

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Hace falta que lluevas en  palabras  para que vuelva a crecer el encuentro. Que tu voz sea generosa tierra, y que albergue mis silencios viejos. Hace tiempo que los doblo prolijos, hace tiempo que laten a mi abrigo. Por costumbre ya ni los despierto. Quizás tu voz llegue hasta el jardín perdido donde se esconden los "te quiero" nuevos, Así,  será pradera lo que hoy es desierto. Y entre los helechos secos de la                            ausencia...
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