En el país de Alicia Abatilli

¿Te ha ocurrido alguna vez, caminando, sentir que por una piedra, un pozo, falta de fuerzas, estuviste a punto de caer, pero un brazo cercano del que te aferraste, evitó esa caída, porque la persona fortaleció su brazo y ayudó a que te levantaras? Pues bien, ese brazo que evita mi caída, es hoy la poesía.

Noche que se entierra en los huesos y no duele, acompaña la sed o el grito, del que fue expuesto mil veces al silencio y aprendió a descubrir que en la prisión, también se puede aprender a volar. Por ejemplo, poner las manos en cucharita y beber todo el sol que puedas atrapar. O mirar el suelo y descubrir el vuelo de un pájaro, o su sombra, que es lo mismo, aunque falte su canto. Todo eso, hará que seas libre,  a pesar de la noche, de la prisión y de la falta de alas.

¿Muerto el amor se acabó el recuerdo? No sé, puede ser. O tal vez,  no muere. Le enseñamos que no ladre, ni rasguñe la puerta, ni orine sobre un aniversario importante. Dejamos que el recuerdo no duela, ni se rasque las pulgas, ni venga a suplicarnos que juguemos con él. Solito, aprende a quedarse quieto, a hacerse el muerto, a no mover la cola si andamos cerca. Por eso, nuestra sorpresa, cuando un día, sin saber cómo, nos muerde el alma y descubrimos que ese amor muerto, sin recuerdos, no estaba tan muerto, temía que lo echáramos a la calle, sabemos lo que ocurre cuando un perro (digo... el amor) no tiene  dueño.

¿Para qué cambiar de año, creer que lo malo se marcha y el primero de enero, sí justo el primero de enero viene todo lo bueno a abrazarnos? Por ahí sería mejor dejar de ilusionarnos. Por ahí es el cansancio que hizo apagar todas las lucesitas de las fiestas. Por ahí es mejor, sí es mejor seguir creyendo en que mañana, justo mañana, todo será diferente. No teman, lo mío es sólo un estado de ánimo.

Que no brille una estrella esta noche porque el río baja oscuro, violento, esquivo. Los pescadores perdieron redes y orilla.  Tiembla el río y el miedo truena. Camalotes que se ahogan en el barro intentan aferrarse con sus brazos lánguidos  No hallan refugio, las piedras los sueltan. Fauna y flora buscando una balsa, algo, una rama, un árbol que lo lleva el agua, pero no por ello están a salvo. La balsa no los lleva a ningún lado.  Vendrán tiempos de arenas flacas, pero el río es así, temperamental y duro, pero tan suave cuando con la luna anda.