El poeta y las estaciones

Si el verano creyera que es el invierno el que lo llama, se apresuraría a destejer, en las noches, su llegada.

La poesía es propia  de los días grises y de la nostalgia que llevan las golondrinas entre sus alas.

El poeta no escribe en verano, vive esperando los ocasos. Lo seducen las miradas cargadas de ofrendas y los suspiros colgando de las estrellas.

El verano es el encargado de gestar quimeras y de acumular imágenes que llenarán vacíos.

El poeta escribe en invierno,  las palabras retoñan con el frío.

Copos de versos caen en este tiempo, cuando los suspiros descienden, buscando resguardo, entre las voces del viento resbalando de los árboles.

Ahora son las estrellas que se cuelgan de los dedos de quien escribe,  nutriendo el silencio que antecede al primer llanto de la poesía.

Fotolibro: "El nacimiento de la Poesía"
Córdoba
 2009

Comentarios

Alicia Abatilli ha dicho que…
Sé que el escribir poesía no es cuestión de estaciones, pero en lo personal, me sucede que el invierno me ayuda en el alumbramiento de las mismas.
A otros le sucede con el otoño (la gran mayoría) unos tantos la primavera y otros que no estarán de acuerdo con este post, el verano es su aliado al escribir.
Otros escriben sin interferencias de las estaciones.
Felicidades para todos.
Les dejo un abrazo.
Alicia
aapayés ha dicho que…
Siempre bellos tus post..

Un placer leerte..

Un abrazo
Saludos fraternos..

Que disfrutes de tu fin de semana...
Marisa ha dicho que…
La poesía sabe de estaciones,
sabe de mar,sabe de campo,
sabe de monte, sabe de luna
sabe de sol,......

La poesía lo es todo.

Besiños en tu primavera.
KUBAN ha dicho que…
Pienso que las situaciones grises inspiran, incluso si estás en verano, te creas una admósfera invernal en la mente para crear, al menos a mi me pasa. Los poetas tienen la costumbre de ver el lado triste hasta de la alegría. Gracias. Un abrazo.
Marga Fuentes ha dicho que…
A los cantantes nos ocurre otro tanto de lo mismo. En invierno uno está más inspirado para interpretar, en los días grises, la música melancólica sale como en ningún otro día. Y en invierno, todas las manifestaciones de arte saben diferente, el frío nos invita a crear.
Es precioso tu pensamiento.
Un enorme abrazo,
Mariana ha dicho que…
Creo que cada estación tiene su magia...que escribir es propio de un alma que permite que las estrellas lleguen a sus manos...
Gracias Alicia por tus poesías...embellecen la VIDA.
Cariños.
mardelibertad ha dicho que…
Siempre traes cosasbonitas , nadie es igual, cada cual tiene su momento, el tuyo es el invierno, estación para mi con encanto en la luz de las letras.
abrazo
Martín ha dicho que…
No se si se trata de estaciones, pero de lo que si estoy seguro es de la belleza que refleja tu alma en tus escritos...
Siempre es un placer leerte... La musica exelente...
Miles de abrazos!!!!!!!
*.Jessica.* ha dicho que…
(\ ***/)
( \(_)/ )
(_ /|\ _)
../___\..

holita que tengas un lindo fin de semana besitosss
Jessi.
Jorge Torres Daudet ha dicho que…
Cualquier estación es buena para leer tus poemas; yo lo hago con cierta frecuencia.
Un abrazo.
Unknown ha dicho que…
Es cierto Alicia, los días grises, melancólicos, apacibles, se prestan para escribir y dejarse llevar. Son esos día en que uno se encuentra con uno mismo, esencial que no haya nadie, ni ruidos, salvo los rumores del barrio atenuados por la melancolía.
Un abrazo,
rober
Narci M. Ventanas ha dicho que…
El poeta se cuelga de una nube o de una estrella, se desliza con la lluvia o se arriesga bajo el sol.

El poeta tiende puentes sobre las nieves y el barro, derrocha melancolía o desborda fantasías.

Baja o sube, se duerme o se agita, canta, llora,
se marchita,
resplandece,
se agota o grita.

Escribe o calla...
pero en sus ojos
en su alma
en su vida
la poesía
siempre palpita.

Besos Alicia.
Carlos Rivero. ha dicho que…
Perdón Alicia,equivoqué el lugar del comentario.En vez de en "El amor sonámbulo" debe estar aquí en "El poeta y las estaciones".
Empiezo bien!!...jejeje.
Lo siento.
Un besote.
Anónimo ha dicho que…
Tal vez sea porque el invierno nos
obligue a encerrarnos, a escapar
de la escarcha y de la nieve cuando
ambas caen.
Tal vez sea porque en el invierno
los silencios se hacen mas solidos,
mas pesados.
Claro que, a veces, la poesia se
rie de las estaciones y estalla
cuando menos la esperamos.

Bellisimo poema, Alicia.

Como siempre, cayendo de ultimo en
tu blog.

Jorge
Besos y abrazos
EL BUSCADOR DE ... ha dicho que…
Cada estación tiene sus habitantes, el invierno es para las hadas. Así como el trigo necesita un determinado número de horas frío para germinar, es necesario tocar hielo para mutar en música los gemidos.
Un abrazo.
Mayte S. ha dicho que…
Alguein m enseñó a sentir y entnder que l estacions como los colores son estados...podrá ser pleno verano y sentirnos más grises que el invierno o al contrario...el poeta mejor que nadie para corroborarlo.

Un gusto siempre leerte, saludos esencia.
Amalia Lateano ha dicho que…
Me encantó esta prosa poética.
Miles de besos
Un abrazo gigante.
FELICITACIONES,
Amalia
Pepe ha dicho que…
Me gusta todo lo que leo tuyo...
Saludos

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