El poeta y las estaciones
Si el verano creyera que es el invierno el que lo llama, se apresuraría a destejer, en las noches, su llegada.
La poesía es propia de los días grises y de la nostalgia que llevan las golondrinas entre sus alas.
El poeta no escribe en verano, vive esperando los ocasos. Lo seducen las miradas cargadas de ofrendas y los suspiros colgando de las estrellas.
El verano es el encargado de gestar quimeras y de acumular imágenes que llenarán vacíos.
El poeta escribe en invierno, las palabras retoñan con el frío.
Copos de versos caen en este tiempo, cuando los suspiros descienden, buscando resguardo, entre las voces del viento resbalando de los árboles.
Ahora son las estrellas que se cuelgan de los dedos de quien escribe, nutriendo el silencio que antecede al primer llanto de la poesía.
Fotolibro: "El nacimiento de la Poesía"
Córdoba
2009
Comentarios
A otros le sucede con el otoño (la gran mayoría) unos tantos la primavera y otros que no estarán de acuerdo con este post, el verano es su aliado al escribir.
Otros escriben sin interferencias de las estaciones.
Felicidades para todos.
Les dejo un abrazo.
Alicia
Un placer leerte..
Un abrazo
Saludos fraternos..
Que disfrutes de tu fin de semana...
sabe de mar,sabe de campo,
sabe de monte, sabe de luna
sabe de sol,......
La poesía lo es todo.
Besiños en tu primavera.
Es precioso tu pensamiento.
Un enorme abrazo,
Gracias Alicia por tus poesías...embellecen la VIDA.
Cariños.
abrazo
Siempre es un placer leerte... La musica exelente...
Miles de abrazos!!!!!!!
( \(_)/ )
(_ /|\ _)
../___\..
holita que tengas un lindo fin de semana besitosss
Jessi.
Un abrazo.
Un abrazo,
rober
El poeta tiende puentes sobre las nieves y el barro, derrocha melancolía o desborda fantasías.
Baja o sube, se duerme o se agita, canta, llora,
se marchita,
resplandece,
se agota o grita.
Escribe o calla...
pero en sus ojos
en su alma
en su vida
la poesía
siempre palpita.
Besos Alicia.
Empiezo bien!!...jejeje.
Lo siento.
Un besote.
obligue a encerrarnos, a escapar
de la escarcha y de la nieve cuando
ambas caen.
Tal vez sea porque en el invierno
los silencios se hacen mas solidos,
mas pesados.
Claro que, a veces, la poesia se
rie de las estaciones y estalla
cuando menos la esperamos.
Bellisimo poema, Alicia.
Como siempre, cayendo de ultimo en
tu blog.
Jorge
Besos y abrazos
Un abrazo.
Un gusto siempre leerte, saludos esencia.
Miles de besos
Un abrazo gigante.
FELICITACIONES,
Amalia
Saludos