Domingo

Domingo. 8.30 de la mañana. Golpes en mi puerta. No me levanto. Vuelven a golpear más fuerte, insisten. Me digo que puede ser alguien que necesita una mano, alguien que no  puede esperar.

Abro la puerta y una mujer de pollera larga me dice “Buen día, ¿sabía usted que se avecina el fin del mundo?”, le respondo “El fin del mundo comienza cuando me despiertas a las 8.30 un domingo, deja de pregonar la destrucción del mundo, deja de molestar las horas venideras, hoy perdiste un pedacito de terreno allá en el cielo al destruir mi sueño”

Cierro la puerta en silencio. Estoy harta del temor engendrado por otros, sectas con sus teorías de la destrucción, el hombre  y el mundo, el final y la vida.

Por suerte, mientras nacen generaciones temiendo al temor, nacen otras que sueñan un mundo nuevo, esos que se detienen ante un gorrión o una mariposa en pleno vuelo.

Se los descubre enseguida, así como se descubre a los otros  por su caminar lento, revistas en sus brazos y vestidos largos y oscuros, los que hablan de construcción, caminan rápido,  pero se detienen a levantar un polluelo que ha caído de su nido.

Puedes verlos en los parques, risa abierta, juegos y ternura.

Algunos los miran quizás con lástima, en el mundo actual eso de ser soñador, no es redituable.

Ramilletes de utopías cargan sus manos, nunca te hablarán de catástrofes, aún en medio de ellas, serán los que encontrarán la puerta a la esperanza.

Cuando tengas cerca a uno de ellos  sabrás de días ganados. Dejarás de pensar en lo que has perdido y  descubrirás entre tantas guerras, el nacimiento de un pequeño sol creciendo por dentro.

Sus palabras serán arroyos derramándose en tus deseos y en tu pecho sentirás que algo, poco a poco se irá abriendo,  la posibilidad de ser quien siembre  buenas nuevas en la tierra estéril de los descreídos y  darás a luz  mil canciones para silenciar el miedo pregonado por los destructores de las mañanas de domingo.