En el país de Alicia Abatilli

Todo tan definido, tan corpóreo, tan atado. Tan situación definida, tan gestos cerrados, tan pies sobre la tierra, tan expresar esclavo, tan miradas soberbias, tan falto de misterios, tan sin sorpresas, tan soporífero, tan llano. Perdón si bostezo. Voy a dormir, quizás me  encuentre  con                                        pájaros...

La poesía vive en una flor que aún perfuma en el recuerdo,                    en la paloma huérfana que busca cobijo en el limonero,                     en el griterío de los niños en recreo,                      en tus manos convirtiendo en jardín tanto desierto,                      en las alas de lo eterno,                         en la lluvia reposando en el alma del invierno,                      en la nube que dibuja un sueño,                      en el grito del hombre y en su infierno,                      en el temblor de la mariposa naciendo,                      en tu música habitando todos los silencios,                      en el lugar desde el que me miro y trasciendo.

Los domingos por la tarde son de soledad y vida abrazándose a los huesos, son de repaso manso de finales, de columpiarse sin miedo en el pasado, de navegarnos hasta topar con las dudas sin carillones y de caricias que nos transitan hasta ahuecarse. Los domingos por la tarde son habitados con la más pura poesía porque los sueños desbordan el alma y se convierten en mariposas que aletean el viento hacia dentro hasta liberar versos de su vuelo.

Se pregunta: "¿Todo tiene nombre?" Y corre buscando entre las estrellas portales de sueños en llamas, donde ella danzaba desnuda. Allí impera la memoria y el presente sin respuestas. Tropieza con un corazón brillando                         entre los fantasmas petrificados del misterio...       

Déjate de esconder entre los inviernos. Muestra la evidencia de volcán  despierto Súbele las faldas a tu sensualidad  intacta. Deslígate del miedo, aún eres primavera plena.   Deja que tu mirada reverdezca  cuando te observa. ¿Que ya no tienes veinte? No te mientas . Hace veinte que cerraste los ojos y  eres piedra.                                  Deja que sus besos aviven el cauce  del deseo y sumérgete en él                        hasta convertirte  en  océano.

" Los blogs, ya pasaron de moda... " lo leí en el blog de Armida, alguien con quien comenzamos  este camino de bloggers, casi al mismo tiempo. Y me entristeció leer este post, porque hace mucho que lo vengo leyendo en distintos medios afirmando por ejemplo que  son más los blogs que se dan de baja, que los nuevos que se crean.  Facebook, Twitter,  les han presentado batalla y se la están ganando según parece, porque las redes sociales tienen que ver con lo rápido, con lo adolescente, lo desorganizado, lo fugaz, con el tumulto de noticias, de detalles nimios que sobrepasan la capacidad de cualquier cerebro, no importa la profundidad, sí el impacto, lo superficial, la cantidad. En las redes sociales se puede estar más como en "vidriera", importa lo que lleva puesto hoy, lo externo, la noviecita nueva, o el último auto que se compró papá...  Dicen por ahí que el blog pasó de moda, que es propio de los viejos y previsibles, pero al menos en los blog uno sabe exactamen