En el país de Alicia Abatilli

Lejos o cerca. No importa. Estoy como la tarde, cuando se pierde sin quererlo entre las calles y regresa con pasos cortos a explicar lo inexplicable, como si se pudiera explicar de las sombras cómo nacen. Como no se pueden explicar las renuncias                            a las que nos acostumbramos o el humo que nos hizo creer en otro ayer, o aquellos fuegos que no supimos encender. Lejos o cerca. ¿Qué importa?                 Ya es muy tarde…

Voy a dejar que se pierda toda sombra que marcó su huella. Hasta que mi corazón no lo recuerde, hasta que lo vivido no me muerda. Hasta que se borren  las costumbres,  las penas, las búsquedas y los desaires.   Hasta que sólo viva el temor a lo que vendrá,  será como un dulce vértigo que no incomodará, como una canción que hablará de nidos y de campanas mojadas por un nuevo rocío. Buscaré el aroma del fruto recién nacido. De nada sirve un beso que se ha negado, prefiero existir en unos labios embriagados en los cuales duerme un nombre aún no pronunciado.

Desde mi deseo que se hace ola hasta tu distancia que se hace mar, me extiendo, pero ya no te sé alcanzar. Desde mi voz que se hace pájaro hasta tu palabra sin pronunciar, me inclino, pero ya no sé rezar. Desde este cielo que dibuja mi suerte hasta tu silencio que se hace desierto, me entristezco, pero ya no sé llorar. Desde mi presente que se espiga en instantes hasta tu imagen que muere en el tiempo, me sosiego, pero ya no sé esperar.

Calma, gracia y luz despertando belleza Cantan dos palomas y las dejo ser. Anda suelta tu presencia por la casa Sonrío. Rompe su crisálida el 2011 . Sus alas húmedas brillan dentro de mí  y despierta dibujando formas que giran entre mis manos. Buenos deseos que lo cubren todo ¿En qué bosque se petrificarán luego? ¿De qué ramas penderán los sueños? Cierro los ojos y hundo mis pensamientos en el agua de un río que camina por la memoria. Un año más, un año menos, imagen que junta sus fragmentos. Fechas que huelen a sol y otras a sombras. Todo se parece pero es distinto. Hasta la luna  deja sus anhelos escritos entre las nubes y muestra su rostro de niña que espera a los Reyes Magos

Corta la tarde su sombra. Muerde y serpentea la duda encendida. Quiere escapar del eco dulce  que vive en el latido de tus silencios. De pronto, la duda se transparenta y ya no importa la zozobra ni la quietud de la noche o la sed de otros tiempos. En mi cama descubro un buen sueño apartando toda pena y toda ausencia. Sobre mi almohada una llave, señala una fuente que da vida y se envuelve cual sortija, a mi espera de golondrina.

Va girando el día, remolcando las horas con paso cansino. El presente se hace sustancia en el aliento tangible de la noche. Hay un jardín que sueña con la lluvia muriendo en la quietud del antes             y en el después cayendo con la suavidad de palomas besándose. Hay un jardín que dibuja con trazos indelebles las estaciones del ayer pero se pierde en el canto que reverdece en el mañana              y se impacienta en  marcha loca, la memoria. Todo es al mismo tiempo, se confunde el inventario de lo que fue con lo que jamás será. Lo fugaz y lo eterno conspirando con los sueños. Sólo queda la  poesía como estandarte de lo posible.

Se han ido las sombras que olían a muerte. Dejó el dolor de abastecer al día             y mi vida solicitó cambio de suerte. Por la puerta ha entrado el sol para quedarse a jugar en tu mirada. Esa mirada que se enrosca a mi risa                 y me persigue por la casa. Esa mirada que busca refugio en mis ojos, que se esparce serena, arropando mis silencios. Esa mirada que es milagro, es entrega y es descubrimiento al confirmar que  el infierno tiene que ver con la ausencia Sorprendida, me digo...