En el país de Alicia Abatilli

El reflejo de un árbol seco en el río hizo que despertara mi deseo urgente de ver un campo de girasoles en flor para olvidarme por un rato del Apocalipsis que esta imagen intentaba hacerme presentir. Tal vez el invierno hizo que pensara de esa manera, evitando que pueda ver la belleza que encerraba la dulzura de su tronco danzando con su propia sombra, una forma que encontró de disfrazar su soledad, lo mismo que hacemos los humanos con nuestros recuerdos... El árbol encorvado hacia el río, como último gesto de amor, me trajo el intento que hace nuestro planeta para no caer, “desastre ecológico” lo llaman, malicia e indiferencia total, digo yo. Ese árbol triste y muerto me recordó que ya no escucho los pájaros de ayer, los mismos que en él anidaron alguna vez. Sus ramas ahora convertidas en débiles garras grises semejan los brazos extendidos de los niños y ancianos que mueren de hambre y de enfermedades curables. Quizás este árbol decidió partir antes que comiencen a caer los ángeles p...

De niña, la estación más esperada era el verano, porque se me permitía dormir a la intemperie y así sentirme única al cubrirme con una manta magnífica de estrellas. Creía que ellas salían necesariamente para mí. Que la Cruz del Sur me indicaba el lugar exacto en el que la certeza se juntaba con el misterio para componer la más bella de las canciones de cuna, de esas que uno no olvida jamás porque es la música del universo buscando la forma de hacer dormir a las estrellas fugaces. Presentía que las constelaciones eran reflejos de cosas inmensas, no sabía bien qué cosas, pero estaba convencida que había algo más allá que proyectaba esos reflejos. Raro, porque hasta podía decir a qué olía cada constelación, quizás sus formas me llevaban a ello. La mayoría olía a melón. Las más pequeñas a duraznos y esas que no podía distinguir bien a generosos racimos de uva madura. Hoy no me resulta extraño que huelan a mis frutas preferidas, sí me sorprende esa confusión entre aromas y formas...

De incertidumbre y asombro enmascaro mi llanto dejando que apacigüe la lluvia del desencanto el que precede al perdón, a la caricia sin rumbo, al dolor sin compasión. Más allá está la tormenta, esa que impasible levanta vientos que huelen a desamor y a inevitables espantos, que prodiga rayos de terror y truenos que son lamentos. Mas allá está tu sombra la que vigila y reclama, la que sabe de fantasmas, la que provoca mis desvelos, la que indago pero le temo...

Sabía que los demás lo obligarían a olvidar. Vendrían con el tema del tiempo que todo lo cura.Nada cura. Ni siquiera esta urgencia de regresar atrás, ni siquiera este dolor ante el nunca más… La irrealidad es mejor que lo que muestra el día.La elige como única opción. Se acerca al arco iris, aunque le dicen que se aleje, sabe que más allá está ella… Silencio. La calle lo recibe en su plenitud

Caminas. Al hacerlo, dejas una vía poblada de estrellas. Sé que no puede ser, que me lo imagino. Intento convencerme diciéndome una y otra vez que esos destellos son simples reflejos del sol, pero… ¿por qué tienen el mismo color que el de la eternidad? ¿Cómo haces para que cada paso tuyo me traiga brisas de leyendas que siempre quise confirmar? ¿Cómo conviertes fábulas en realidad?. Creador de posibles, no te detengas, necesito de tus huellas para evadir las sombras.

Dicen que hay un país en el que los sueños salen a jugar todas las mañanas; en el que el mar se disfraza de firmamento y las aves llevan en su plumaje el destello de las luciérnagas. Allí no hay autoridades legítimas, ilegítimas o de las otras. Simplemente existe una constitución con normas que son aprobadas día a día por sus habitantes- especialmente- en el desayuno. Me contaron que a esa hora de la mañana cada familia se reúne en torno a la mesa. El jefe del hogar(por llamarlo de alguna manera) lee el orden del día, escucha las inquietudes de sus familiares y después todos elaboran un código común de sonrisas. Luego, entre rebanadas de pan, aromas de chocolate y dulzura de naranjas, se despiden para encontrarse en la calle con sus semejantes. Hace poco los encargados de ese "desgobierno" colectivo decidieron aprobar una nueva forma de educación. En primer lugar recomendaron prohibirles los libros a los niños; sabio consejo de un poeta colombiano, Darío Jaramillo , quien d...

A los amigos que debieron partir ... Hay quienes se marchan de este país para dejar de sufrirlo, para resguardarse del dolor de la mesa sin pan. Al hacerlo, ellos mismos buscan transformarse, olvidarse de aquella tierra abandónica e intentan cambiar lo viejo por las luces nuevas, las del país que aparenta recibirlo pero sin embargo no les permite sacarse el ropaje de “ sudacas ”... Intentando mimetizarse , toman las costumbres del nuevo pueblo, quizás con mayor pasión que los mismos ciudadanos. De alguna forma algo se trasluce, su extranjería o un matiz diferente. No hay maquillaje para lo propio… Eso de poder descubrirse en la confianza, en la posibilidad de que mañana será parecido al ayer, eso de desterrar la incertidumbre hace que olvide su propia historia… Y con ella su alegría de domingo, la del club de sus amores, la del asado en familia… De pronto, el pasaporte les devuelve su verdad. Ahí comprenden que extrañan su origen, que les duele todo lo que signifique Patria. Descubren...