En el país de Alicia Abatilli

No siempre puedo escribir y ser fiel a lo que intento expresar. Es como si las palabras se ahuecaran cada vez que intento contar algo muy mío. Algo de imposible, de no dicho tiene el ser. A menos el mío…

A pesar del dolor, de ese gris que insiste en quedarse, es primavera. Que no falte la posibilidad de encontrar la belleza en este día. Les dejo un abrazo amigos.

  Se amontonan las palabras, pero lo hacen para guarecerse de la lluvia. No quieren tener sentido.  Se acercan pero no se tocan.  Se juntan pero no están bien juntas. Son como aquel viajero que la tormenta lo obliga a buscar resguardo, comparten el mismo techo. Nada más. Viene el viento y las convierte en flores.  Tampoco quieren llegar a ser un jardín, extrañan los renglones. No les gusta estar todas apretadas o sufrir la desidia del jardinero de turno. Ayer se reunieron, decidieron regresar a mí.   Descubrieron que en mi silencio están más cómodas.  Comen todos los días y yo no les exijo demasiado.   Sólo que estén por si se me ocurre algún día volver a escribir.   Hasta entonces, descansan.

Este día trae algo de amparo. Algo de besos que no se han evaporado. De tinieblas llevándose todo lo vano Es invierno pero no tengo frío. Pienso en lo que no ha sido.

Vainilla perfumando una lágrima. Cambio la sal de una lágrima  por algo tan simple como eso. L a vainilla humedeciendo unos labios sin besos.  Para que el silencio no sea tristeza  y la risa se enhebre a mi piel. Como ayer, las mariposas...