En el país de Alicia Abatilli

To do se convierte en un barco sin amarras. Algo de  nostalgia corre aquí o más allá.  Las horas no reparan en una rosa sin destino, Entre las manos un día,  una vida,   una playa sin recuerdos. Importa la rosa y su misterio

Una nube se aferra a la rueda del molino. Intenta girarla. No puede. Otra cosa sería si fuese viento. O lluvia.  Hay días que nunca despiertan. Esos en los que la infancia busca una música o un pájaro que la ayuden a colarse por el tiempo o por un poema.  El mío, el que no llega.

Luz y plomo, no llegan a ser sombras. La tarde llora por la ausencia de alma. Tiembla y ruge. No es fácil despertar y descubrir un vacío en donde alguna vez hubo risas, corazón, manos, puertas y madrugadas eternas. 

Ángel sin alas. Alguien se las quemó hace tiempo. Quedó en la tierra para desmentir a los otros, los que nunca salen del cielo.  A veces lo miro y sé que me comprende.  Él sabe de ausencias y de volar sin tiempos .

No siempre puedo escribir y ser fiel a lo que intento expresar. Es como si las palabras se ahuecaran cada vez que intento contar algo muy mío. Algo de imposible, de no dicho tiene el ser. A menos el mío…

A pesar del dolor, de ese gris que insiste en quedarse, es primavera. Que no falte la posibilidad de encontrar la belleza en este día. Les dejo un abrazo amigos.