En el país de Alicia Abatilli

Y vuelta otra vez sin atender el juego Se marchó Pirulero llevándose el recreo. Y vuelta otra vez a reescribir lo de antes creyendo que es nuevo   Anda el mundo girando en un eje                 distinto al de mi dolor y una prenda  me intima en sueños, no la cumplo porque ya dije adiós.

Que no llegue el otoño a esta ciudad de piedra No puedo escuchar las hojas caer sin tu risa mojada de mañanas. No puedo vivir los ocres que barren el gris asfalto sin que la misma lluvia nos moje a los dos. No quiero  abordar el próximo tren desde la estación Poesía siendo una sobreviviente de palabras que olfatean el adiós.

Disculpen mi silencio. Casi fue un vivir sin nombre o un suspirar sin objeto Sin palabras que despierten, palabras que no duran, desfallecen. Disculpen mi silencio. Estoy esperando que por un hueco de la noche se expanda en un canto algún milagro y como un rayo me desnude del pasado y  pincele de azul vida mi presente.  

Pon en una fuente unas cuantas palabras, bátelas hasta que estén a punto de nieve. Fíjate si algún verso ya se asoma   caso contrario,   mezcla y mezcla. Cuida no ponerle tanta fuerza, puede cortarse cuando menos lo esperas. Igual, no importa, a tus comensales les da lo mismo  manteca o crema… No olvides agregarle alguna que otra rima cosa que se la coman sin problemas. Aunque sabido es, algún criticón, siempre en nuestra mesa tenemos de polizón. El horno es algo de cuidado, procura que sea moderado Si se arrebata por mucha pasión, saldrá inflado y si lo pones a fuego mínimo será desabrido Cuando creas que es excelente el resultado   que nadie se atreva a opinar lo contrario, te ha salido perfecto el dorado,  quizás le falte algo de azúcar para mejorarlo y aunque huela a mazacote y  cueste tragarlo no hay quien negarlo podría:                                           tu cocina  se ha llenado                                             

Cuando un suspiro se cuelga del vértice de una estrella siento el límite de mi corazón e imagino que es de agua. Y como en el agua las formas viajan, respiran y sueñan creo que mi cuerpo es desembocadura de lo posible                          o es tibia corriente que se hace aire                          hasta convertirse en lirio que espera                                   un huracán que invada su calma                                     y meza sus pétalos de flor deteniendo al sol.

  Andaba la poesía gritando su rabia. Rabia que no se extinguía ni en el vacío Un soplo agudo y oscuro movió la noche. Ésta se mostraba indolente al tiempo y entre sus sombras, daba caza a mi grito. Recogí del árbol de lo inesperado,       el fruto del milagro, lo  protegí entre mis manos, y sin temerle al destino, dejé que me empuñara otra vez el grito, para que se esparciera entre   mi coraje de gorrión enmudecido y logre escapar de las garras del  cuervo adormecido. El Universo ha quedado en silencio,  lo inevitable no  puede ser doblegado  Nace la palabra y es viento Ahora    todo es luz, es persistencia   y es verbo. Los pajarracos  negros dejaron de vigilar mi vuelo .

Hoy fue uno de esos días pocos gratos, en los que no me queda otra que reconocer   la ruindad de algunos hombres. Una señora de Estados Unidos comenta en mi blog, al intentar devolverle la gentileza de su visita, en la ventana de comentarios, descubro un señor que me llamó la atención  sus palabras, utiliza una metáfora en los comentarios que también "a mí se me había ocurrido escribir", voy a su perfil y encuentro su blog, indago, la primera poesía que leo me sorprende, termino recitándola en voz alta... ¡Era mía!, me dije "no puede ser", el que la "había llevado por sorpresa"  sólo había cambiado mi "estaba tan serena antes" por "estaba tan sereno antes", "atenta" por "atento" en realidad no sé qué se hace en este caso de plagio explícito .    En su entrada aparece como si el autor fuese él . Remito a los datos: Mi poesía "Mi mundo en tus brazos" que ustedes pueden leerla en mi blog   http://enelpaisde