En el país de Alicia Abatilli

Si cada vez que un funcionario no ejerce su función como debe, se le quitara la posibilidad de olvidar, muchos serían los que estarían condenados a un desasosiego crónico. Si cada fraude se transformara en manchas imborrables en quien lo trama, muchos no podrían reconocerse a sí mismos. Si cada vez que alguien esclavice a otro debiera pagar por ello con una palabra menos, muchos serían los que dejarían de hablar. Si cada ofensa se convirtiera en un peso creciente para quien la comete, muchos no podrían marchar por su propia carga… Si cada acto de violencia debiera pagarse con lágrimas, muchos serían los que andarían llorando sin consuelo. Si cada vez que alguien haga sufrir a otro a sabiendas, se le quitara su posibilidad de percibir, muchos serían los que no podrían descubrir la belleza… Si cada vez que se ocasione una injusticia, la contrapartida sería pagar con un dolor personal, muchos no soportarían seguir viviendo … Esta lista surgió a raíz de todo lo que está ocurriendo en mi pa

Al margen de todo, de la lluvia, de la ira, de los desacuerdos y de las esperanzas. Al margen del cielo y de la condena, del dolor y de la inocencia. Al margen del misterio, del displacer o de la misma existencia. Al margen de cualquier celada, del más mínimo intento por seguir creyendo. Al margen de los yerros y de los aciertos, de la liberación y de los deseos. Al margen de todos los tiempos, de los alegres, de los tristes, de los vagabundos y de los perpetuos. Al margen de las victorias y de tantas luchas siniestras, de la melancolía y de los descubrimientos. Al margen de mi origen, del significado, de la pasión y de mi propio centro. Al margen de todo, justo ahí... me encuentro.

Es la primera cita pero ella ya presiente a qué saben sus besos y la forma en que se transparenta la noche en sus ojos sin cielo. Puede describir de memoria la deriva de su sonrisa entre puertos desconocidos. Hasta podría afirmar que cada tanto se pregunta de qué color será la nada. Como le atemorizan los leones, él jamás fue a un zoológico. Alguna vez cuando niño le dijeron que la vida es un zoológico extraño, en la cual siempre hay un león hambriento de poder. Prefiere su jardín, el de amapolas eternas que tejen bufandas con las perlas del rocío de junio. Al despertar, no lo hace como todos, lo hace respirando el día, abriéndose a los otros sentidos, esos que los demás no les damos importancia. Se viste y aprecia la suavidad de la tela. Se viste para ella, no le importa corresponder con la moda de los que él llama “ciegos verdaderos”, esos a los que la cotidianeidad los privó de la posibilidad de ver con el alma, que es la única forma que vale la pena de ver. Su hermana insistió en

Todo tiene sentido cuando encuentro tu mano en la mía. Los duendes inciertos del olvido se transforman en hadas que van tocando las viejas cicatrices y las convierten en poemas que destilan luz. Creía que la tormenta traería una noche de insomnio. Pues no.Ha traído mil fuegos de artificios en los que la lluvia se disfraza de guirnaldas y papel picado, haciendo que la noche se transforme en el más bello de los carnavales vividos hasta hoy. Nos dibujas en la humedad de la ventana, ambos sonrientes, encerrados los dos en un corazón puntiagudo, hasta que el corazón se desgrana en gotas sin formas. Lo único presente es tu mano en la mía. El agua disuelve lo demás. Lo importante hasta hoy se transforma en otra cosa, como las cuatro cucharadas de azúcar que insistes en agregarle a tu café o como las promesas hechas en aquel verano... Estás aquí. Aún no estoy convencida de que sea cierto, quizás es otra forma de excusar al silencio. Quizás venga el viento, o tu arrepentimiento para borrar lo

Un adolescente me preguntó ayer si el poeta nace o se hace y si existe alguna técnica para escribir bien. Por eso este post, relatando mi respuesta. "No sé si el poeta nace o se hace, no pretendo discutir sobre ese punto porque considero que cualquier opinión que abogue por una de las dos opciones, es prejuiciosa . Creo que ambas intervienen, la sensibilidad innata más lo adquirido permiten, una mañana cualquiera despertarnos y sentirnos poetas. Así, sin tantas pretensiones ni artilugios, damos rienda suelta a esa comezón maravillosa, vestida de grito, llanto, soneto, prosa,o poesía. De no hacerlo, el duende interno nos reclamará siempre que pueda el haberlo enmudecido... Siguiendo con tu pregunta, una de las técnicas para ayudarnos a escribir poesía, podría ser la de convertirnos desde muy pequeños en fotógrafos, para comprender que la belleza está manifestándose siempre, lo que debemos lograr es aprender a descubrirla, aprender a mirarla, pero mirarla de verdad, desnudarla, saca