En el país de Alicia Abatilli

Conservo tu recuerdo apretado entre mis labios, un brebaje de miel y eternidad, el cual intento que no se desdibuje con el tiempo. Afuera, la luna se burla de mi danza solitaria. Ella nunca tuvo alguien que la bese como yo lo tengo, por eso no entiende. No quiero escuchar su risa, suena a pozo vacío, a resentimiento. Si pongo más atención, descubro que su risa burlona es la de una mujer triste, condenada a una soledad inquebrantable, es una risa a punto de convertirse en llanto. La ciudad se engancha a mi danza, gira sin pretender oponer resistencia, quizás sabe que éste es el momento, en el que comprendo que la felicidad no es un invento. Las horas llaman al sueño. Mañana me espera la misma monotonía, madrugar, desayuno silencioso, niebla estirándose con desgano… Mi pereza arremolinándose en el descanso de la escalera del día que pretende llenarme de alguna forma de alegría. Esta vez es cierta, esta vez no es una pintura loca del optimismo… El pensar en vos hace que todas mis dudas se

Eres, porque te pienso. Etérea, sin fundamentos. Entre los jacintos doblados ante el beso ibas dejando de la vida, todo el peso. Mientras tanto, no deja de rugir el viento, el mismo que jadeaba ante tus intentos de iniciar la fuga ante lo incierto. No pude retenerte… lo lamento.

Huérfana de caminos y de certezas, hoy te descubro, luciérnaga herida. Justificas rebeldías entre la mentira urdida por todos los que te apresan. Crecen madreselvas, enredan tus dudas, sabes que el olvido debilita tus alas. Por eso te alejas, para que no vean tu angustia naciendo mientras vuelas. Sin horas, sin preguntas, sin después, Libre del tiempo, de la mirada y del tal vez… Apagas tu linterna, te viste la ausencia, buscas que el invierno te cubra en sombras. Mensaje sin fecha el que te acorrala La espera brotando, la nada te asombra. Encuentras el silencio, te sobran palabras, hablas con el desvelo, le pides su alianza Derrotas sin rumbo son las que espantas. El consuelo titilando. Te redime y abraza. Sin horas, sin preguntas, sin después, Libre del tiempo, de la mirada y del tal vez…

El viento tiene el arte de presentarse justo cuando menos lo necesito, no hablo de cualquier viento, sino de ese que zumba como un abejorro gigante, martillando las ventanas y aturdiendo mi aparente calma. Hay muchas clases de viento. El que juega conmigo, el que no me deja escribir porque me inquieta las hojas de papel cuando quiero agregar alguna palabra, como si temiese que yo escriba aquello que no debe ser escrito, aquello que él sabe que yo sé, pero insiste en mantenerlo oculto. Hay otro tipo de viento, el que acaricia y se anhela como la víspera de Reyes Magos. El que responde a los ruegos de la tierra. Sedienta la boca de ésta en espera del dolor del cielo. Pero el viento de hoy es el viento que trae furias, es el que hace morir a los crisantemos de mi jardín ¿Cómo luchar contra él? Es lo mismo que si intentara buscar la forma de vencer esta tristeza que llegó para quedarse, no como este viento que sé irá en cualquier momento. ¿Y si dejo en mi jardín a la tristeza? ¿Quizás la

La semana pasada mi heladera dijo ¡Basta! Desde entonces leo los avisos clasificados en un diario muy conocido de mi ciudad. Me llama la atención a lo que lleva la necesidad de escribir más con menos palabras: la muerte de los puntos, las comas, o cualquier otra “exigencia tonta de la gramática”. Ésto hace que el leerlos sea una tarea difícil para inexpertas como yo. Por ahí ustedes me ayudan a interpretarlos así puedo llegar al menos hasta las heladeras, porque siempre me quedo en el camino, entretenida en las primeras “ofertas y oportunidades". La verdad que a mí me divierten bastante estos avisos, por ejemplo los que citaré a continuación fueron publicados hoy 26.07.2008. Comparto con ustedes todos los que alcancé a leer antes de que la confusión me derrotara: “AIRE Acond . TV Cel Lavar Coc fliar Plan diario o sem 15… buen $” ¿qué lavan???? Y por qué la diferencia entre semanal o diario? “felpudos. Desde $1.50. Ideal p/ espsas . Te. 051” ¿Venderán maridos? "AMAS y s

Cada día me cuesta más cargarme a mí mismo. No sé si es el frío, el viento en contra o este cansancio mío. El camino se quiebra, se resiste a mi peso, llevo tanta tristeza dentro y la gota de rocío está tan lejos… Es difícil ser caracol, nadie sabe cuán difícil es andar tan lento. Los humanos se quejan de nada, lo sé por sus escritos. Me llevó todo un año desplazarme por un libro de ellos, (no digo "arrastrarme" porque esa palabra no es bien entendida por los demás, cómo quisiera explicarles que no todo lo que se arrastra es malo, hay quienes vuelan y son asesinos, como el gavilán ese que anda cerca...) Tirado estaba en el campo, sus hojas se movían al ritmo de las del viejo sauce cuyo tronco fue mi hogar. Me gustó jugar con los renglones, confundirlos con los hilos que voy dejando al pasar. Como nunca fui a la escuela de caracoles no sé diferenciar un cuento de un relato o una prosa poética, por eso yo lo llamo "escrito", como para no confundir más…

Aquello que se niegan a imaginar, hoy van a imaginar. De eso que no se habla, hoy quieren hablar… En eso que no se atreven a pensar, hoy deben pensar. Porque temen hablar y al hacerlo encontrarse con la verdad. Porque sufren al imaginar que sus pensamientos puedan desmentir la intemporalidad. Porque presienten que lo soñado nada tiene que ver con la realidad. De todas formas hoy quieren hablar, pensar e imaginar, para impedir que los fantasmas se hagan más poderosos cuando llegue la nave que trae el adiós…