En el país de Alicia Abatilli

¡Amor! Te llamo para que detengas tu carrera de azul distancia, para que el olvido no se enseñoree en la pradera infranqueable para los dos. ¡Amor! Mariposas que destilan dolor nos llaman, nos encierran en círculos y nos impiden seguir camino, De la certeza nadie sabe, quizás sus huellas fueron borradas por el rocío, pero allí donde hicimos un altar a nuestra ternura, un ramillete de flores nuevas, sonríe a la esperanza. Sé que tu recuerdo es vecino de mi melancolía. Lo cruzo como quien cruza el camino desandado mil veces. Pienso que si me animo a ir mas allá de él me encontraré con el paraíso de tu sonrisa en espera, siempre en espera, algo así como una fuente de gracia eterna. Mi cobardía me deja en silencio. Tiemblo ante las acometidas de los demonios de siempre. Todos los ángeles alegres decidieron regresar a sus cielos, de nada sirve que les grite, que les anime a regresar, ya no los tientan las canastas doradas ni las flechas mensajeras de amor. Quizás, si buscase otras palabras,

Agosto se quiebra por su propio peso, cae a la misma velocidad que cayó julio. Veré cómo hago para que septiembre me encuentre preparada, para que su declinación sea despacio, con cuidado, para que no se malogre el fruto de esos días. Esperar este mes exigiendo que replieguen sombras los miedos vanos, pedirle a la noche que teja su delicada red de suspiros y que las palomas tristes dulcifiquen su canto. Preparar en cada esquina una fiesta, cada día celebrar un aniversario. Que los fuegos artificiales se confabulen con el viento borrando una a una las huellas del desencanto. Que las distancias se unan, para que el Norte y el Sur al fin celebren, el casamiento del otoño con la primavera. Que no haya despedidas, ni agonías. Desterradas sean la mentira y la melancolía. Soledad y septiembre no congenian. Que no se llore en septiembre, ni se entristezca. Que le encontremos el ombligo a la vida para hacerle cosquillas, que no existan besos contenidos, que los días no sean una mera sucesión de

No temas si estoy en silencio. Hoy soy algo así como un cuaderno repleto de frases desordenadas. Ando buscando la forma de tejer mi propia historia. Hay borradores que debo eliminar. Capítulos enteros que hasta hoy no le había dado importancia, ahora busco la manera de otorgarles fuerza de prosa. A otros agregarles unos puntos y comas, algún que otro signo de interrogación, unos pocos de exclamación. Si no escribo es porque justo me encuentras en la difícil tarea de darle libertad al punto y aparte…

No quería saber cómo eras, prefería que siguieras siendo palabras, alguien que indagaba en una sucesión de comentarios y nada más. Pero me dejas un mensaje de voz y todo cambia, me desguarnece, me atrapa. Escucho una y otra vez ese mensaje, quedo en él, inmovilizada, abrazada por una voz, encantada, fascinada. Mariposa frágil ante el verano indócil, lluvia grácil después de tanto desierto caminado. Me viste de alegría tu voz, me gusta saberla abridora de mañanas. Las estrellas dejan de titilar cada vez que la escucho y el cielo se multiplica en racimos de esperanzas. No quiero saber nada más de tu persona, necesito quedarme con tu voz. No insistas, prefiero que cada palabra tuya siga decantando dulcemente en mi fantasía, no quiero que la desesperanza desborde en tristezas, temo que la certeza me niegue esta mágica melodía. Deja que mis deseos se desboquen en loca carrera y que mi imaginación se pierda en lo posible, hoy no tengo tiempo para comprobar cuánto hay de cierto entre mi ilusi

Antes de entrar a mi vida, te advertí: "No volverás a ser el mismo, luego ..." Quise protegerte del futuro, el deseo que tendrías de regreso y no alcanzarme. Te dije que una mujer extraña, que ríe sin saber de qué, que habla con las flores y los gorriones, que lee cuando quisieras que no, que escribe papelitos en una letra que nadie entiende y que parece como si no estuviese en ningún lugar, pero siempre está presente. Es una mujer peligrosa, de esas que no se olvidan. Una mujer  que no separa el alma del cuerpo, todo lo vive intensamente, llora y se emociona con un atardecer, que escribe versos raros y que canta aunque su voz sea difícil de compartir. Una mujer que pelea por las causas justas y que sufre por los países saqueados, que no discute de política, porque ella misma es política. Que no comulga con los ruines, los corruptos y los que permiten que mueran niños y ancianos de hambre cuando tienen en sus manos el hacer y el poder. Dicen por ahí "quien advierte

Cada vez que me descubro indefensa ante la mentira del otro pienso que debería intentar comenzar el lento aprendizaje de la desconfianza, pero como soy una soñadora a tiempo completo no puedo aceptar tal aprendizaje. Quizás la negación hace que siga creyendo una y otra vez… ¿O quizás esta suerte de innatismo de la credulidad es una protección natural para la tristeza crónica? De todas formas, el tiempo comparte los mismos misterios con el rocío y las sombras de tantas noches permanecen en su obstinada pretensión de ganarle al día. El mundo sigue jugando a la rayuela y el CIELO, como nos decía Cortázar , es tan difícil de alcanzar…