En el país de Alicia Abatilli

“Arroz con leche me quiero casar, con una señorita que sepa coser, que sepa bordar…” Y en la escuela, las niñas en ronda la cantaban feliz. Ella salía de la ronda. No le gustaba, o le preocupaba… La letra no decía, “que sepa leer, ni soñar, ni con las estrellas bailar”. Quizás de ahí nació la idea que jamás se casaría. No fue temor, ni cobardía. Fue la convicción que de casarse tendría que esmerarse en coser o en bordar, cosa que con su torpeza natural lo veía muy lejos.  También creía que de casarse no podría leer, ni escribir, ni alejarse de todos para contarle secretos a los árboles. Además… ¿Por qué tendría que oficiar de portera, mientras todos los otros iban a jugar? Las demás niñas, felices, bailaban y cantaban, ella no. Se resistía. Hoy, esas niñas, son mujeres, todas casadas, tejen y bordan quizás. Ella no… ¿Quién se querría casar con una mujer que escribe y se olvida de la sopa? No hay valiente que aguante a una mujer que habla de vuelos, pero no tiene alas, que se dice maga

Descaminada, vago entre los escombros de tu ausencia. Sembrada por doquier,como con descuido, la oscuridad. Descubro que eres el hacedor de mis destellos, centuplico mi reclamo a la eternidad, sólo me responde la quietud y tu verdad … Partida en mil y un segundos, desintegrada mi paciencia, clausurada la mismidad por la otredad. Ruge el silencio y me recuesto, en el lado oscuro del verso... " Sin huellas". Río Cosquín. Octubre 2008

Hasta hace unos instantes sabía exactamente qué deseaba escribir en este post, repasaba algunas comas y puntos apartes, pero la idea ya estaba bien horneada. La cara blanca de mi nueva entrada insiste en provocar mi desconcierto, lo único en movimiento es el reloj a mi derecha ¿Cómo se llaman estos vacíos? ¿Qué nombre recibe este tipo de amnesia tratándose de posts? ¿Fuga de post? Nada me reintegrará mi post, por más que intente escribir algo semejante no será el mismo, habré cambiado algún punto suspensivo y ese cambio me dirá que está incompleto. Ojalá que alguno de ustedes lo encuentre. Sé que era de mis posts, el mejor de todos, el que se acercaba mucho a ser perfecto. Eso sí, necesito que me comprendan cuando en un blog ajeno, lo descubra al fin y lo devuelva al mío... Fotografía: "Escarapela de humo" (Humo sin photoshop).Octubre 2008

¡Amor! Te llamo para que detengas tu carrera de azul distancia, para que el olvido no se enseñoree en la pradera infranqueable para los dos. ¡Amor! Mariposas que destilan dolor nos llaman, nos encierran en círculos y nos impiden seguir camino, De la certeza nadie sabe, quizás sus huellas fueron borradas por el rocío, pero allí donde hicimos un altar a nuestra ternura, un ramillete de flores nuevas, sonríe a la esperanza. Sé que tu recuerdo es vecino de mi melancolía. Lo cruzo como quien cruza el camino desandado mil veces. Pienso que si me animo a ir mas allá de él me encontraré con el paraíso de tu sonrisa en espera, siempre en espera, algo así como una fuente de gracia eterna. Mi cobardía me deja en silencio. Tiemblo ante las acometidas de los demonios de siempre. Todos los ángeles alegres decidieron regresar a sus cielos, de nada sirve que les grite, que les anime a regresar, ya no los tientan las canastas doradas ni las flechas mensajeras de amor. Quizás, si buscase otras palabras,

Agosto se quiebra por su propio peso, cae a la misma velocidad que cayó julio. Veré cómo hago para que septiembre me encuentre preparada, para que su declinación sea despacio, con cuidado, para que no se malogre el fruto de esos días. Esperar este mes exigiendo que replieguen sombras los miedos vanos, pedirle a la noche que teja su delicada red de suspiros y que las palomas tristes dulcifiquen su canto. Preparar en cada esquina una fiesta, cada día celebrar un aniversario. Que los fuegos artificiales se confabulen con el viento borrando una a una las huellas del desencanto. Que las distancias se unan, para que el Norte y el Sur al fin celebren, el casamiento del otoño con la primavera. Que no haya despedidas, ni agonías. Desterradas sean la mentira y la melancolía. Soledad y septiembre no congenian. Que no se llore en septiembre, ni se entristezca. Que le encontremos el ombligo a la vida para hacerle cosquillas, que no existan besos contenidos, que los días no sean una mera sucesión de

No temas si estoy en silencio. Hoy soy algo así como un cuaderno repleto de frases desordenadas. Ando buscando la forma de tejer mi propia historia. Hay borradores que debo eliminar. Capítulos enteros que hasta hoy no le había dado importancia, ahora busco la manera de otorgarles fuerza de prosa. A otros agregarles unos puntos y comas, algún que otro signo de interrogación, unos pocos de exclamación. Si no escribo es porque justo me encuentras en la difícil tarea de darle libertad al punto y aparte…