En el país de Alicia Abatilli

A veces, por no creer importante nuestra vida la dejamos pasar, como si este pasar fuera vivir, como si este vivir no fuera digno de ser vivido, sin darnos cuenta que es lo único que debemos hacer: VIVIR. Vivir de forma tal que cualquiera pueda tener ganas de vivir como nosotros. Vivir haciendo que nuestra historia sea una historia digna de ser contada. No hablo de aquellos famosos, de quienes se sabe t odo, hasta sus historias mínimas; hablo de nosotros, de vos y de mí, de nuestra esencia como humanos. Vivir de manera que nos encontremos en la alegría, que no desperdiciemos el tiempo mirando a los costados para ver cómo viven los demás, sino que aprovechemos el camino, el nuestro, el único que nos queda… Vivir, si quieres, intercambiando vivencias, como una especie de autobiografía compartida, la cual con este intercambio vamos enriqueciendo. Sin competencias, dejando fuera los críticos de siempre, a los que seguro les entregaremos nuestra autobiografía y nos devolverán una cambiada o

Hay una sarta de palabras que se me escapan, que parecen desparramarse sin ubicarse como yo deseo. No quiero que la última se junte con la primera, ni que la coma se líe con la palabra “amor”. Las ordeno como acostumbro, prolijamente, me descuido y... ¡Otra vez! Están jugando entre ellas. Los adjetivos se esconden tras los verbos, y los adverbios aprovechan un sustantivo ampuloso para colgarse de sus espaldas... “¡Todo es un lío!”, la gramática me reclama, le contesto que no tengo culpa, que ella vigile las palabras cuando yo me alejo. Me responde que su función no es de vigilante, sino de control… No me cree, la gramática no me cree ¿Si ella no lo hace, quién? Pero no debo entretenerme, las voy a vigilar yo misma, pondré candados entre oración y oración, ataré cada palabra al renglón que les corresponde, tendré que tener mucho cuidado, ellas saben engañarme muy bien, saltan más alto que yo, se ocultan con más facilidad y hacen amistad con mayor rapidez. Evitaré que hagan grupos cerrad

Hace algún tiempo descubrí que puedo ser todo para alguien. Desde que lo supe, me subí al cielo y me quedé a vivir en él. Aprovecho las alturas para verlo pasar sin que me note. Cada tanto, engancho una nube con forma de corazón y le hago sombra con ella. Otras veces, tomo una con forma de margarita gigante y la deshojo en lluvia. Él se sorprende, no entiende cómo puede ser, que llueva con forma de pétalos. Cuando tengo ganas de verlo reír, le dibujo con un arco iris, una gran sonrisa. El ríe. Ríe tanto y se pregunta cómo es que sólo para él, el arco iris sonríe… es tan lindo verlo reír. Le prometo al viento que si me sigue ayudando le voy a regar todos los días el jardín que tiene aquí arriba, hay tantas nubes regaderas… es fácil hacerlo. Me gusta verlo pasar, me gusta hacerlo feliz con mis juegos. Tanto me gusta que decidí, no bajarme de mi cielo.

Nos diferenciamos en la vida por la forma que tenemos de sumergirnos en ella, como quien salta desde una escollera al mar... Desde ella... Unos se impulsan sin mirar. Otros saltan corrigiendo estilos. Otros se ahogan por no pedir auxilio. Hay quienes saltan sin imaginación y zozobran. Otros saltan buscando la profundidad del mar. Al llegar, descubren que solo hay más profundidad. Otros saltan, como esperando aplausos, al comprobar la soledad de la caída, se tranforman en los eternos resentidos. Otros, antes de saltar, miran hacia atrás, la desconfianza no los deja avanzar. Unos esperan hasta que el mar ya no es mar, sólo resaca queda en su lugar. Otros son valientes al saltar pero las algas del desaliento los cubren por completo dejando de bracear. Hay quienes saltan sin estar convencidos pero aprenden a nadar a pesar de ellos mismos. Otros saltan pero se arrepienten en el camino, son los que jamás llegan a destino. Hay quienes ríen, bailan, giran y saltan hacia atrás, son los que siem

Hoy el castillo donde habitan las musas, ha sido rodeado. La imaginación en lucha con el hastío fracturó sus bríos y se fue a lamer sus heridas al sótano lúgubre de la frustración. Cual moscas molestas el miedo y el hartazgo juegan a las estatuas simulando ser implacables verdugos. La palabra husmea páginas ajenas. ¿Un cuento, un verso, siquiera un punto o una coma que me salve? No sé, me conformo con uno solo de los puntos suspensivos… ¿Qué? ¿Una comilla se ofrece? ¡Bienvenida! Al menos me servirá de pretexto para citar a alguien y cautivar su decir, contagiarme de lo que allí quede encerrado, aunque su mensaje sea apocalíptico, narre un pesadilla interminable, de esas que uno quiere dejar de leer por temor a eternizarnos en ella… no importa, todo será aceptado con tal de encontrar el secreto que libere a las princesas sitiadas.

Yo no sé amar a la distancia. Sé desear a la distancia... Desear vulnerando el infinito, hasta la sutileza en que la imaginación supera la consumación real. Prefiero dejar que el deseo sea, abrirme a él, hospedarme en él y renacer en él. Desear al otro hasta que la pasión quiebre en delirio, hasta que el encuentro pueda sentirlo como miedo a perder este deseo… Entonces, seguir deseando…

Dormir para espantar el miedo que descubre la mentira del recuerdo. Afuera, las noches se suicidan buscando algún día sin olvido. Lo no nombrado me despierta y llama como quien llama a un perro callejero, intentando agasajarlo por ser domingo con un hueso que ahuyente al mendigo. Aturdida, mi sombra, ahora vacía y silente cruza otras sombras y tropieza conmigo. Asustada, escapa.Prefiere cualquier desierto a reptar otra vez por este mundo sin consuelo...