En el país de Alicia Abatilli

Hoy temprano llegó el cartero, me traía una carta que jamás imaginé recibir. Era una carta en respuesta a la mía,"Carta al amor posible" Es tan bella que no puedo apropiarme de ella, creo que es una carta para compartir, por ello se las dejo a ustedes.

Luego de las mentiras cotidianas de esos chat para hacer amigos, levantar, en fin, lo que sea para disimular la soledad. Él le dijo que prefería escucharla, así la conocía y lo conocía. Dulcinea -Bueno, conversemos. Prefieres escucharme. Te pregunto, luego respondes. ¿Te parece?-  Me+turbo -Sí, preguntame lo k kieras- Dulcinea - ¿cuándo quisiste morir,( si es que se te cruzó la idea por la cabeza) qué hizo que se te cruzara esa idea? ¿Te gusta hablar de tu infancia? ¿subías a los árboles buscando nidos cuando eras pequeño? ¿Con quién dormías ? ¿De qué color estaban pintadas las paredes de tu habitación? ¿a qué le tenías miedo antes de dormir? ¿Caminabas dormido?  ¿Quién te contó que los Reyes Magos eran tus padres? ¿Te enojaste o simulaste no saber para seguir recibiendo regalos? ¿Qué haces cuando llueve? ¿te cubres o abres los brazos y bailas feliz?  ¿Hablaste alguna vez con los árboles? ¿te pareció escuchar su respuesta? ¿Y te asombró descubrir que ellos tamb...

"La fuerza de mi sangre". Córdoba. 2009

"HAY QUE INTENTAR EL AMOR AUNQUE EL ODIO NO CEDA PORQUE EL TIEMPO PERDIDO SE PAGA EN LA MISMA MONEDA Y SI QUIERES QUE JUNTOS LLEGUEMOS A HACER UNA HOGUERA ES PRECISO QUE ENCIENDAS TU LUZ POR PEQUEÑA QUE SEA"                                                                                    Del cancionero de la Iglesia Católica.

"Noche en las sierras"/Córdoba 2008

Queridos habitantes de mi país: Este gladiolo de mi jardín es mi ofrenda para cada uno de ustedes. Un abrazo. Alicia

Noviembre me está hiriendo. Me oprime hasta el hartazgo silenciando mi propio grito. Noviembre me está hiriendo desde esta tierra igual a tu piel. Igual de ardiente, igual de morena, igual de sedienta. Noviembre me está hiriendo con tus recuerdos. Como cuando lo recorrimos recorriéndonos... Noviembre me está hiriendo con sus cenizas. En el mismo lugar pero en otro noviembre.

“Arroz con leche me quiero casar, con una señorita que sepa coser, que sepa bordar…” Y en la escuela, las niñas en ronda la cantaban feliz. Ella salía de la ronda. No le gustaba, o le preocupaba… La letra no decía, “que sepa leer, ni soñar, ni con las estrellas bailar”. Quizás de ahí nació la idea que jamás se casaría. No fue temor, ni cobardía. Fue la convicción que de casarse tendría que esmerarse en coser o en bordar, cosa que con su torpeza natural lo veía muy lejos.  También creía que de casarse no podría leer, ni escribir, ni alejarse de todos para contarle secretos a los árboles. Además… ¿Por qué tendría que oficiar de portera, mientras todos los otros iban a jugar? Las demás niñas, felices, bailaban y cantaban, ella no. Se resistía. Hoy, esas niñas, son mujeres, todas casadas, tejen y bordan quizás. Ella no… ¿Quién se querría casar con una mujer que escribe y se olvida de la sopa? No hay valiente que aguante a una mujer que habla de vuelos, pero no tiene alas, que se dice ...

Descaminada, vago entre los escombros de tu ausencia. Sembrada por doquier,como con descuido, la oscuridad. Descubro que eres el hacedor de mis destellos, centuplico mi reclamo a la eternidad, sólo me responde la quietud y tu verdad … Partida en mil y un segundos, desintegrada mi paciencia, clausurada la mismidad por la otredad. Ruge el silencio y me recuesto, en el lado oscuro del verso... " Sin huellas". Río Cosquín. Octubre 2008

Hasta hace unos instantes sabía exactamente qué deseaba escribir en este post, repasaba algunas comas y puntos apartes, pero la idea ya estaba bien horneada. La cara blanca de mi nueva entrada insiste en provocar mi desconcierto, lo único en movimiento es el reloj a mi derecha ¿Cómo se llaman estos vacíos? ¿Qué nombre recibe este tipo de amnesia tratándose de posts? ¿Fuga de post? Nada me reintegrará mi post, por más que intente escribir algo semejante no será el mismo, habré cambiado algún punto suspensivo y ese cambio me dirá que está incompleto. Ojalá que alguno de ustedes lo encuentre. Sé que era de mis posts, el mejor de todos, el que se acercaba mucho a ser perfecto. Eso sí, necesito que me comprendan cuando en un blog ajeno, lo descubra al fin y lo devuelva al mío... Fotografía: "Escarapela de humo" (Humo sin photoshop).Octubre 2008

¡Amor! Te llamo para que detengas tu carrera de azul distancia, para que el olvido no se enseñoree en la pradera infranqueable para los dos. ¡Amor! Mariposas que destilan dolor nos llaman, nos encierran en círculos y nos impiden seguir camino, De la certeza nadie sabe, quizás sus huellas fueron borradas por el rocío, pero allí donde hicimos un altar a nuestra ternura, un ramillete de flores nuevas, sonríe a la esperanza. Sé que tu recuerdo es vecino de mi melancolía. Lo cruzo como quien cruza el camino desandado mil veces. Pienso que si me animo a ir mas allá de él me encontraré con el paraíso de tu sonrisa en espera, siempre en espera, algo así como una fuente de gracia eterna. Mi cobardía me deja en silencio. Tiemblo ante las acometidas de los demonios de siempre. Todos los ángeles alegres decidieron regresar a sus cielos, de nada sirve que les grite, que les anime a regresar, ya no los tientan las canastas doradas ni las flechas mensajeras de amor. Quizás, si buscase otras palabras,...

Agosto se quiebra por su propio peso, cae a la misma velocidad que cayó julio. Veré cómo hago para que septiembre me encuentre preparada, para que su declinación sea despacio, con cuidado, para que no se malogre el fruto de esos días. Esperar este mes exigiendo que replieguen sombras los miedos vanos, pedirle a la noche que teja su delicada red de suspiros y que las palomas tristes dulcifiquen su canto. Preparar en cada esquina una fiesta, cada día celebrar un aniversario. Que los fuegos artificiales se confabulen con el viento borrando una a una las huellas del desencanto. Que las distancias se unan, para que el Norte y el Sur al fin celebren, el casamiento del otoño con la primavera. Que no haya despedidas, ni agonías. Desterradas sean la mentira y la melancolía. Soledad y septiembre no congenian. Que no se llore en septiembre, ni se entristezca. Que le encontremos el ombligo a la vida para hacerle cosquillas, que no existan besos contenidos, que los días no sean una mera sucesión de...

No temas si estoy en silencio. Hoy soy algo así como un cuaderno repleto de frases desordenadas. Ando buscando la forma de tejer mi propia historia. Hay borradores que debo eliminar. Capítulos enteros que hasta hoy no le había dado importancia, ahora busco la manera de otorgarles fuerza de prosa. A otros agregarles unos puntos y comas, algún que otro signo de interrogación, unos pocos de exclamación. Si no escribo es porque justo me encuentras en la difícil tarea de darle libertad al punto y aparte…

No quería saber cómo eras, prefería que siguieras siendo palabras, alguien que indagaba en una sucesión de comentarios y nada más. Pero me dejas un mensaje de voz y todo cambia, me desguarnece, me atrapa. Escucho una y otra vez ese mensaje, quedo en él, inmovilizada, abrazada por una voz, encantada, fascinada. Mariposa frágil ante el verano indócil, lluvia grácil después de tanto desierto caminado. Me viste de alegría tu voz, me gusta saberla abridora de mañanas. Las estrellas dejan de titilar cada vez que la escucho y el cielo se multiplica en racimos de esperanzas. No quiero saber nada más de tu persona, necesito quedarme con tu voz. No insistas, prefiero que cada palabra tuya siga decantando dulcemente en mi fantasía, no quiero que la desesperanza desborde en tristezas, temo que la certeza me niegue esta mágica melodía. Deja que mis deseos se desboquen en loca carrera y que mi imaginación se pierda en lo posible, hoy no tengo tiempo para comprobar cuánto hay de cierto entre mi ilusi...

Antes de entrar a mi vida, te advertí: "No volverás a ser el mismo, luego ..." Quise protegerte del futuro, el deseo que tendrías de regreso y no alcanzarme. Te dije que una mujer extraña, que ríe sin saber de qué, que habla con las flores y los gorriones, que lee cuando quisieras que no, que escribe papelitos en una letra que nadie entiende y que parece como si no estuviese en ningún lugar, pero siempre está presente. Es una mujer peligrosa, de esas que no se olvidan. Una mujer  que no separa el alma del cuerpo, todo lo vive intensamente, llora y se emociona con un atardecer, que escribe versos raros y que canta aunque su voz sea difícil de compartir. Una mujer que pelea por las causas justas y que sufre por los países saqueados, que no discute de política, porque ella misma es política. Que no comulga con los ruines, los corruptos y los que permiten que mueran niños y ancianos de hambre cuando tienen en sus manos el hacer y el poder. Dicen por ahí "quien advierte...

Cada vez que me descubro indefensa ante la mentira del otro pienso que debería intentar comenzar el lento aprendizaje de la desconfianza, pero como soy una soñadora a tiempo completo no puedo aceptar tal aprendizaje. Quizás la negación hace que siga creyendo una y otra vez… ¿O quizás esta suerte de innatismo de la credulidad es una protección natural para la tristeza crónica? De todas formas, el tiempo comparte los mismos misterios con el rocío y las sombras de tantas noches permanecen en su obstinada pretensión de ganarle al día. El mundo sigue jugando a la rayuela y el CIELO, como nos decía Cortázar , es tan difícil de alcanzar…

Unos niños bajaron de la montaña asustados, diciendo haber encontrado una cueva de donde brillaban luces extrañas, voces desconocidas los llamaban, risas inciertas los buscaban. Nadie les creyó, “juegos de niños” dijeron. Al tiempo un anciano bajó con la misma novedad, “cosa de viejos” respondieron. Pasó un mes y una pareja de enamorados llegó al pueblo anunciando lo mismo… “ocurrencias del amor” otra vez… Al fin, el sabio del pueblo que se enteró tarde del tema, porque así son los sabios, tanto andar en otros mundos poco saben de la realidad, decidió armar una comitiva e ir a ver qué pasaba “para que el mito no se instale” dijo, muchos no sabían quién era el señor Mito pero por respeto decidieron seguir su consejo. Al llegar al lugar citado por los demás se encontraron con las luces, las voces, las risas. Ninguno dijo palabra, sólo atinaron a correr montaña abajo pero en silencio esta vez. Cuando los otros pobladores les preguntaban ellos quedaban mudos… Esta forma de evadir la verdad...

Vamos a liberar mariposas que volarán con cada suspiro nuestro, amémonos como si ésta fuese la última de las noches . Con cada beso, un girasol se abrirá allá lejos, hasta ser cientos, miles, todos perfumaditos de encuentro. Cada abrazo traspase el universo y gire buscando otros universos. Basta de lenguajes extraños, el único claro es el de la caricia sin tiempo. Reconozcámonos en nuestras miradas, vestidas de orquídeas color esperanza, desatemos los nudos de la nostalgia, vayamos en nuestra alfombra mágica a buscar otras alboradas. Superemos todas las trampas para los enamorados, que los ángeles tristes no golpeen nuestra alegría, que todo sea un camino bordeado de versos. Vamos a vitorear a los sueños, allí donde la poesía se encuentra con lo más humano, olvidémonos de nosotros mismos. Si quieres por esta noche, convirtamos este páramo en una bendición perpetua para que la traición quede encerrada en otro cielo y no podamos escuchar sus ruegos… Coincidamos en el mismo refugio para a...

No sé nada, ni siquiera lo que creí saber, hoy no es cierto. De mis pasos apenas me queda el bosquejo, los intentos han sido muchos, algunos fracasos que no son tantos, algunos amores que no presienten el olvido, mariposas en la melancolía que aún giran. Importancia de lo que vendrá más allá de lo ocurrido, zonas oscuras que prefiero que queden así, finales felices y de los otros, tener el coraje de aventurarse en lo desconocido, muerte al miedo a pasar vergüenza, desalojo de los jamás, volver a intentar a ser equilibrista en este circo, darle lustre a los siempre por si acaso… sabiendo que no sabemos nada, apenas algo de esta vida, ni siquiera podemos predecir el tiempo, todo es a puro instinto y nada más. Saber que la vida es eso, un momento más que nos acerca a lo finito, una danza de la fortuna, donde a veces tenemos suerte otras quedamos últimos en la fila, a veces somos los grandes celebradores del amor, otras morimos por él, ahí nos sentimos vulnerables, diminutos, frágiles… Sí,...

El eterno retorno a la tarde aquella que decidió por ella más que por él, hace que comprenda que su vida nada tiene que ver con lo lineal. Una y otra vez sus pies buscan aquellas huellas, que de tanto repetirlas, se fueron profundizando hasta caer en ellas. Quizás el viento del desierto es el que siempre lo impulsa a buscar el oasis prometido. Teme que este oasis sea otra gran mentira. Sí, quizás sea el viento el que le haya secado las lágrimas. De todas formas la tristeza hace lo suyo humedeciendo su esperanza agónica… Lejos, muy lejos presiente que alguien viene a su encuentro, alguien desconocido pero ansiado a la vez…

"-Abuelo soñé que la tierra se moría, tengo miedo-" - No llore mi niño lindo, eso no es cierto. Le voy a contar cómo será el mundo dentro de un tiempo- Será un mundo en el que la tristeza quedará en suspenso. Las pasiones se abrirán con el primer rocío y los labios se prepararán para el beso. La desconfianza se irá con el silencio, lejos muy lejos. Se ahogarán los espejismos en su propio reflejo. Los trenes no sabrán de estaciones ni de regresos. El motivo principal para las manos será la de dar abrigo. Los relojes esconderán la prisa, porque el tiempo se regirá por el de cada sonrisa. Nadaremos sin miedo a lo profundo. Nadie tendrá miedo a quedar dormido. Los otoños sembrarán de dorado el trigal de nuestros sueños. Las mariposas vivirán mil años y las fieras silenciarán su rugido. De la ausencia no se tendrá más noticias porque se habrá ido en la última nave con rumbo al olvido. El amor descubrirá que en el presente se vive mejor que en la espera, comprenderá que no se justi...

No es poca cosa ser una caricia, cualquiera sea ésta: Breve, profunda, limpia, sincera, amante. Caricia de abuelos, de niños, caricias de madre. Caricias que vuelan distraídas, bien intencionadas, Caricias entre las sombras o a pleno día Caricias robadas, caricias ganadas. Caricias que traen más caricias. Caricias del sol de invierno al mediodía. Caricias de la luna y sus tantas rondas… Caricias-mariposas, las de la brisa. Caricias sonrisa, caricias mirada, caricias palabras. Caricias que no discriminan razas, edades o linajes. Caricias que duelen porque señalan despedidas Caricias que conmueven porque son anheladas. Caricias jamás dadas pero tantas veces soñadas. Caricias cosquillas, caricias recuerdo. Caricias consuelo, caricias acierto. Caricias salvadoras, caricias que recobran confianza. Caricias portadoras de vida entre tanta desesperanza. Sí, no es poca cosa ser una caricia…

Quien diga que siempre, siempre está bien se miente a si mismo. El ser humano es complejo y por tal no puede experimentar una sola emoción, hay tantas en él, a veces no las reconoce, ese es el problema. Sí pueden predominar unas sobre otras, pero muchas veces las que andan ocultas son las que más molestan. Según parece el hombre está condicionado a sus primeros cinco años de vida, allí se estructuraría toda su personalidad, eso lo dicen los psicoanalistas y de ahí no los sacan… Cuando hablo de las primeras experiencias infantiles y del inconsciente no puedo dejar de hablar de don Freud. Yo me pregunto ¿qué pasaría con él si viviera en este siglo, en el que los investigadores han dado en llamar el siglo de la Genética ?. ¿Qué pasaría con su teoría de la homosexualidad, el complejo de Edipo y demás yerbas cuando se vayan revelando estos misterios, no ya a nivel de lo inconsciente sino a un nivel mucho más real? ¿A quien cargaría la culpa? Los padres ya no se serán los culpables de todas ...

A veces creo que el dolor va haciendo crecer en algunas personas algo así como pequeñas escamas, cada vez más duras para ser penetradas. Nada los conmueve. Los otros tendrían que saber muy bien dónde pegar para lograrlo, pero ellos se encargan que nadie lo descubra. Cada vez que evidencian que alguien "duele", cierran esas escamas-coraza a voluntad, como para no contagiarse, para no ser vulnerables quizás. Llegará algún día que de tanto amontonar dolor, las defensas colapsarán y ahí sí veremos cómo se van desgranando en lágrimas, hasta convertirse en un río de escamas.

Tengo confusa tu sombra en el recuerdo como si el afuera callase lo que siento. Entre tantas idas y venidas queda el silencio, por la ventana se escapa el lamento. Sé que amarte era correr junto al viento dibujando en mi alma delicados senderos en los que la risa se citaba con el encuentro y la esperanza se casaba con tus besos. Pero se acerca el vacío ¡Maldito sea! Con él llega venerar el rumor de unos pasos y apuntalar el corazón para que no muera.

No hay manera de describir a la nostalgia sino se la ha vivido, es como intentar describir una frutilla sin jamás haber comido una. Podemos hacerlo externamente, cortarla, comprobar su textura pero sólo al probarla sabremos definirla, aunque no sea tan fácil hacerlo. Con la nostalgia sucede lo mismo, hasta que no la probamos no podemos hablar de ella con exactitud, no es algo simple intentar encerrarla con palabras, siempre queda algo no dicho, porque la nostalgia misma tiene ese rasgo de vacío indescriptible, algo que se omite sin saber bien qué es. Se reconoce al nostálgico por su mirada, es distinta a la mirada de aquellos que no saben de ella, una mirada buscadora de algo que no tiene, esa eterna necesidad de llenar un lugar que quizás esté oculto pero se presiente. Esa imperiosa necesidad de regresar a algún punto pero sin saber bien dónde queda ese lugar. La nostalgia es una oración sin punto final, luego del punto y coma queda el renglón en blanco como esperando que lo escriban ...

Estamos hechos de sueños. Ellos viven en nosotros a pesar de que muchas veces intentamos dejarlos en penumbras para no verlos. A veces el fondo toma importancia y ahí sí los descubrimos, de panza al sol, en un día cualquiera. Toman fuerza, nos invaden y al fin volamos junto a ellos Con frecuencia, por irrealizables, dejan de ser figura para desdibujarse otra vez en el fondo… Mientras tanto, la rutina hace lo suyo, por suerte cada tanto ésta se nos agrieta, rajando la cotidianidad, por el espacio abierto se vuelven a colar otros sueños, distintos de los anteriores o quizás los mismos pero disfrazados de esperanza. Volvemos a respirar profundo, a vivir con sentido. No importa que el silencio nos recuerde que lo imposible anda suelto…

La vida es esa loca coqueta que se muestra a veces discreta y otras veces caprichosa aventurera . A veces es nostalgia desmadrada, otras es nave sin amarras. Es un libro con una página subrayada, otras veces es biblioteca olvidada. A veces es sonrisa y promesa esperada, otras es palabra jamás pronunciada Es caos rompiendo la paz ganada, otras es una paloma en mi ventana. Es silencio que busca alguna salida y es melodía convocando a la poesía.

Según dicen el amor es fuente constante de más amor, es ilusión insaciable de perfección... ¿Por qué se siente cada vez más vacía? ¿Por qué no le resulta fácil besar por besar? ¿Por qué las horas no son tan completas en el abrazo? ¿Por qué lo íntimo no es tan íntimo y se añora cuando no está sola? Quizás el espejo no la llevó al reino señalado y la niña anda vagando aún en un mundo que no es el suyo, no es el elegido, o el que le prometieron que llegaría un día, aquí no hay conejos hablando con ella, ni reyes locos, ni misterios que detengan su aliento… La sombra es la misma sombra que la acompaña sin reproches, que espera el día que la deje quieta para descansar un poco. Sabe que está despierta porque alguien predica que del otro lado las cosas están en paz… Quizás sea una artimaña para devolverla a la realidad, o tan solo es una voz que ella trae desde siempre, un deseo que no puede arrojar de sí. De todas formas vale la pena el intento de cruzar el espejo, al menos cambiará de luz, ...

A Luz Selene y a su mamá Graciela, mi amiga del alma. Tus dedos se aferran al día con fuerza. La noche ya pierde toda su dureza. Tu linda sonrisa, rayito de sol. Las sombras se alejan, adios tristeza. Niña luz, niña luz, niña luz abres el mundo, niña luz. Tu sueño es mi sueño niñita de luz. Estrenas las horas, descubres deseos. No quiero que llores niñita de luz. Todo es travesura, invierno con flores Niña luz, niña luz, niña luz abres el mundo, niña luz. Tu llegada es fiesta, vida que despierta. Duérmete niñita antes que amanezca. Anda suelta y baila la ternura en tu cuna. Duérmete niñita antes que la luna.

Nada mejor que el pan recién horneado alumbrando mañanas que creí perdidas cada tajada un pedazo de mi vida, cada momento de paz, un acierto sin medida. La ternura cubre todo lo incierto, la mesa se colma de recibimiento.

Conservo tu recuerdo apretado entre mis labios, un brebaje de miel y eternidad, el cual intento que no se desdibuje con el tiempo. Afuera, la luna se burla de mi danza solitaria. Ella nunca tuvo alguien que la bese como yo lo tengo, por eso no entiende. No quiero escuchar su risa, suena a pozo vacío, a resentimiento. Si pongo más atención, descubro que su risa burlona es la de una mujer triste, condenada a una soledad inquebrantable, es una risa a punto de convertirse en llanto. La ciudad se engancha a mi danza, gira sin pretender oponer resistencia, quizás sabe que éste es el momento, en el que comprendo que la felicidad no es un invento. Las horas llaman al sueño. Mañana me espera la misma monotonía, madrugar, desayuno silencioso, niebla estirándose con desgano… Mi pereza arremolinándose en el descanso de la escalera del día que pretende llenarme de alguna forma de alegría. Esta vez es cierta, esta vez no es una pintura loca del optimismo… El pensar en vos hace que todas mis dudas se...

Eres, porque te pienso. Etérea, sin fundamentos. Entre los jacintos doblados ante el beso ibas dejando de la vida, todo el peso. Mientras tanto, no deja de rugir el viento, el mismo que jadeaba ante tus intentos de iniciar la fuga ante lo incierto. No pude retenerte… lo lamento.

Huérfana de caminos y de certezas, hoy te descubro, luciérnaga herida. Justificas rebeldías entre la mentira urdida por todos los que te apresan. Crecen madreselvas, enredan tus dudas, sabes que el olvido debilita tus alas. Por eso te alejas, para que no vean tu angustia naciendo mientras vuelas. Sin horas, sin preguntas, sin después, Libre del tiempo, de la mirada y del tal vez… Apagas tu linterna, te viste la ausencia, buscas que el invierno te cubra en sombras. Mensaje sin fecha el que te acorrala La espera brotando, la nada te asombra. Encuentras el silencio, te sobran palabras, hablas con el desvelo, le pides su alianza Derrotas sin rumbo son las que espantas. El consuelo titilando. Te redime y abraza. Sin horas, sin preguntas, sin después, Libre del tiempo, de la mirada y del tal vez…

El viento tiene el arte de presentarse justo cuando menos lo necesito, no hablo de cualquier viento, sino de ese que zumba como un abejorro gigante, martillando las ventanas y aturdiendo mi aparente calma. Hay muchas clases de viento. El que juega conmigo, el que no me deja escribir porque me inquieta las hojas de papel cuando quiero agregar alguna palabra, como si temiese que yo escriba aquello que no debe ser escrito, aquello que él sabe que yo sé, pero insiste en mantenerlo oculto. Hay otro tipo de viento, el que acaricia y se anhela como la víspera de Reyes Magos. El que responde a los ruegos de la tierra. Sedienta la boca de ésta en espera del dolor del cielo. Pero el viento de hoy es el viento que trae furias, es el que hace morir a los crisantemos de mi jardín ¿Cómo luchar contra él? Es lo mismo que si intentara buscar la forma de vencer esta tristeza que llegó para quedarse, no como este viento que sé irá en cualquier momento. ¿Y si dejo en mi jardín a la tristeza? ¿Quizás la...

La semana pasada mi heladera dijo ¡Basta! Desde entonces leo los avisos clasificados en un diario muy conocido de mi ciudad. Me llama la atención a lo que lleva la necesidad de escribir más con menos palabras: la muerte de los puntos, las comas, o cualquier otra “exigencia tonta de la gramática”. Ésto hace que el leerlos sea una tarea difícil para inexpertas como yo. Por ahí ustedes me ayudan a interpretarlos así puedo llegar al menos hasta las heladeras, porque siempre me quedo en el camino, entretenida en las primeras “ofertas y oportunidades". La verdad que a mí me divierten bastante estos avisos, por ejemplo los que citaré a continuación fueron publicados hoy 26.07.2008. Comparto con ustedes todos los que alcancé a leer antes de que la confusión me derrotara: “AIRE Acond . TV Cel Lavar Coc fliar Plan diario o sem 15… buen $” ¿qué lavan???? Y por qué la diferencia entre semanal o diario? “felpudos. Desde $1.50. Ideal p/ espsas . Te. 051” ¿Venderán maridos? "AMAS y s...

Cada día me cuesta más cargarme a mí mismo. No sé si es el frío, el viento en contra o este cansancio mío. El camino se quiebra, se resiste a mi peso, llevo tanta tristeza dentro y la gota de rocío está tan lejos… Es difícil ser caracol, nadie sabe cuán difícil es andar tan lento. Los humanos se quejan de nada, lo sé por sus escritos. Me llevó todo un año desplazarme por un libro de ellos, (no digo "arrastrarme" porque esa palabra no es bien entendida por los demás, cómo quisiera explicarles que no todo lo que se arrastra es malo, hay quienes vuelan y son asesinos, como el gavilán ese que anda cerca...) Tirado estaba en el campo, sus hojas se movían al ritmo de las del viejo sauce cuyo tronco fue mi hogar. Me gustó jugar con los renglones, confundirlos con los hilos que voy dejando al pasar. Como nunca fui a la escuela de caracoles no sé diferenciar un cuento de un relato o una prosa poética, por eso yo lo llamo "escrito", como para no confundir más…...

Aquello que se niegan a imaginar, hoy van a imaginar. De eso que no se habla, hoy quieren hablar… En eso que no se atreven a pensar, hoy deben pensar. Porque temen hablar y al hacerlo encontrarse con la verdad. Porque sufren al imaginar que sus pensamientos puedan desmentir la intemporalidad. Porque presienten que lo soñado nada tiene que ver con la realidad. De todas formas hoy quieren hablar, pensar e imaginar, para impedir que los fantasmas se hagan más poderosos cuando llegue la nave que trae el adiós…